»Fast wie Schweden, nur halb so teuer.«

Inka sah über die leicht windgekräuselte Oberfläche des Hennesees auf die dichtbewaldeten Hügel der anderen Uferseite. Da war es wieder. Hennes einzigartiges Lockargument, mit dem er sie aus dem Ruhrgebiet in »sein« Sauerland gelockt hatte. Jede Menge Wald, Wasser und Berge. Ein Paradies. Nicht nur für Bullen. Auch für Familien und Kinder. Und nach anfänglicher Skepsis musste Inka ihm recht geben, auch wenn ihr noch kein Elch über den Weg gelaufen war.

Grün war die Farbe, die hier fast alles dominierte. Auf den Dächern der Kiefernwälder, den üppigen Wiesen und Weiden, sogar auf der Wasseroberfläche. Wenn auch nur als Spiegelung der Umgebung. Schon nach den ersten Wochen Brilon hatte Inka sich nicht nur daran gewöhnt, sie vermisste es sogar, wenn sie länger als ein, zwei Tage ihre Eltern in Dortmund besuchte. Und heute hätte es sie vermutlich nicht einmal überrascht, wenn ein Stück grünen Himmels zwischen den tiefhängenden Wolken die Orgie in Chlorophyll perfekt gemacht hätte.

Umso greller leuchteten die Farbtupfer um Inka herum. Das Rotweiß der Flatterbänder, das Signalgelb der Spurennummerierung, das Weiß der Overalls der Techniker. Willkommen in der romantischen Welt der Tatortermittlungen.

Ein Streifenwagen hatte am Präsidium auf Inka gewartet und sie in halsbrecherischer Fahrt über verstopfte Landstraßen und eine fast leere Autobahn hierhergebracht, auf das stattliche Anwesen von Wolfgang Hesterkamp, dem »Holzbaron vom Hennesee«. Inka war mit etwas wackeligen Beinen ausgestiegen, denn die rustikalen Fahrkünste des Streifenpolizisten hatten ihre Spuren hinterlassen. In einer Gegend, in der schon jeder zivile Verkehrsteilnehmer mit »HSK«-Kennzeichen Verkehrsregeln eher als Empfehlung denn als Vorschrift auslegte, kam Inka die Fahrt unter Blaulicht vor wie ein Hubschrauberflug durch den Raiffeisenmarkt. Immer nur Zentimeter vorbei an Kiefernholz oder Metall. Aber noch mehr als die Fahrt machte sich in Inka etwas anderes bemerkbar. Lampenfieber. Ihr erster »eigener« Fall seit langer Zeit wartete auf sie. Inka betrat die Arena. Und konnte sich über eine mangelnde Dramatik nicht beklagen.

Als sie die Villa des Holzbarons auf einem Kiesweg umrundet hatte, sah sie auf eine sanft in Richtung Seeufer abfallende, parkähnliche Grünfläche. Gesäumt und immer wieder unterbrochen von unzähligen gepflegten Sträuchern und Bäumen. Darauf verteilt standen zu Inkas Überraschung mehrere weiße Pavillons, verschieden große Zelte, ein Bierwagen, Stromaggregate und Dutzende Klappboxen mit technischem Material. Alles aus dem Bestand eines örtlichen Cateringservices und eingerahmt von feierlicher Beleuchtung. Die Vorbereitungen für eine imposante Gartenparty, kurz vor ihrer Vollendung jäh unterbrochen. Was immer würdig genug war, hier so groß gefeiert zu werden, die Szenerie am Seeufer hatte es zu einer unwichtigen Fußnote der Geschichte werden lassen.

Inka ging den Rasenhang hinunter, hockte sich an das schlammige Seeufer am Fuße des Gartens. Sie gratulierte sich zum Einhalten der Sauerland-Regel Nummer eins: Gummistiefel sollten nie weiter als einen kurzen Sprint entfernt sein. Im grellen Licht von vier Scheinwerfern und unter den kritischen Blicken der umstehenden Kollegen studierte sie die Leiche, die blass und leicht aufgedunsen rücklings vor ihr lag.

»Weiblich, etwa eins fünfundsechzig groß, mittelbraunes, langes Haar. Bis auf den fehlenden linken Schuh vollständig bekleidet. Außer den …« Die Stimme stockte angesichts des verstörenden Anblicks. »Außer den Nähten im Gesicht und zwei Löchern in der Schulter keine äußerlichen Spuren von Gewalteinwirkung.«

Die Beschreibung war ebenso lustlos wie überflüssig. Inka sah auf ein Paar gedrungene Beine in zu engen Cordhosen und Gummistiefeln neben sich. Kriminalkommissar Georg Pfeil klappte seinen Notizblock zu, zog seinen Gürtel über den stattlichen Bauch und musterte Inka von oben herab mit dem Gesichtsausdruck eines chronisch Magenleidenden. Er gab sich keine Mühe, die Aversion gegen die neue Kollegin zu verbergen. Warum auch? Er war Sauerländer, sie Zugereiste. Sein Heimspiel.

An der Leiche fiel Inka eher das auf, was Pfeil bei seiner Beschreibung – außer »tot« – ausgelassen hatte. Entweder weil er es nicht bemerkt hatte, oder weil er es für unwichtig hielt. Für Inka beides keine Bewerbung zum »Ermittler des Monats«.

Es war eine attraktive Frau Anfang dreißig, die da vor ihr lag. Zumindest ließ das die wasserdurchtränkte, enganliegende Kleidung vermuten. Reste einer offenbar frisch geschnittenen Frisur, gepflegte, manikürte Fingernägel, modische Schminke, inklusive – ironischerweise – wasserfestem Mascara. Doch alles an ihr wirkte ein wenig zu dick aufgetragen, um unter echten Stadtpflanzen noch als chic durchzugehen. Inka tippte auf eine wie sich. Auch eine Zugezogene. Bereit, sich den ländlichen Gesetzmäßigkeiten anzupassen, aber ohne sich dabei völlig selbst aufzugeben. Jemand, der mit Sicherheit andere Träume gehabt hatte, als am Ufer des Hennesees zu enden. Noch dazu als ein in der Tat verstörender Anblick. Augen, Ohren und Mund der Frau waren angelegt, beziehungsweise geschlossen und anschließend mit groben Stichen und dickem, dunklem Garn zugenäht worden.

»Wir haben keine persönlichen Gegenstände bei ihr gefunden. Also keine Handtasche, kein Portemonnaie, kein Schminkzeug oder so. Nur einen Schlüsselbund in ihrer rechten vorderen Hosentasche.«

Ohne Inka anzusehen, hielt Pfeil einen transparenten Plastikbeutel an seinem ausgestreckten Arm. Inka nahm ihn und betrachtete den Inhalt. Ein etwa zehn Zentimeter großes, metallenes »N« mit unbehandelten Außenseiten. In der Mitte waren die Balken des Buchstabens pink beschichtet, an den seitlichen Rändern der Oberfläche glitzerten Dutzende winziger Strasssteinchen. Modeschmuck. Der ziemlich schwer zu tragen hatte. Denn an einem ebenfalls metallenen Ring an der Unterseite des Buchstabens zählte Inka nicht weniger als dreizehn Schlüssel. Einen Autoschlüssel konnte sie dank der Marke identifizieren, den Zweck von sechs größeren und weiteren sechs kleineren Schlüsseln zumindest vage erahnen. Inka hatte genug eigene Fahrradschlösser, Geldkassetten und Vorhängeschlösser für Kellerräume besessen, um zu wissen, womit man sie klassischerweise sicherte. Die fünf verbliebenen Schlüssel machten allerdings den Eindruck, als gehörten sie mindestens in die Kategorie Wohnungsschlüssel. Inka wog den Beutel in der Hand. Ganz schön schwer. Andererseits hatte Inka genug Freundinnen, die ebenfalls zum Horten von Schlüsseln neigten. Ungewöhnlich fand Inka daher eher den Fundort des Bundes. Welche Frau bewahrte schon ein Kilo klobiges Metall in der Hosentasche auf?

»Ist das alles?« Inka gab Pfeil die Tüte zurück und erntete ein Nicken.

»Wenn sie eine Handtasche hatte, kann die überall sein.« Er deutete vage auf den See. »Nur im Kirchturm wird sie wohl nicht hängen«, grinste er.

Inka fragte sich einen Moment, was Pfeil mit der Anspielung meinte. Dann erinnerte sie sich undeutlich an grobkörnige Schwarzweißfotos aus einer Tageszeitung, die Inkas Mutter ihr in ihrer Kindheit einmal gezeigt hatte. Bilder, die sie als sehr verstörend empfunden hatte. Der Hennesee war genau genommen eine Talsperre. Wo heute zig Millionen Kubikmeter Wasser zum Baden oder Segeln einluden und sogar Strom erzeugten, standen vor dem Bau der Staumauer vier Dörfer ganz oder teilweise in einer Talsenke. Weil den Behörden der Ausbau des Sees aber wichtiger war als die Interessen der Bewohner von Hellern, Mielinghausen, Enkhausen und Immenhausen, wurden sie, soweit betroffen, umgesiedelt und entschädigt. Die Gebäude ließ man stehen und wartete, bis die Henne, ihre Nebenflüsse und der sauerländische Regen sie nach und nach in der Tiefe des neu entstehenden Sees verschwinden ließen. Nur in Zeiten extremer Trockenperioden und entsprechendem Niedrigwasser, wie damals 1976, kam es vor, dass der See in seinen Randbereichen eine alte Brücke des Dorfes Hellern und Teile der alten Bundesstraße 55 freigab. Kirchtürme gab es dort unten nicht, aber für die kleine Inka waren schon die Bilder der Straße und der Brücke genug, um Horrorvisionen von Untoten aufsteigen zu lassen, die stumme Anklage für ihren qualvollen Tod erhoben, bevor sie sich wieder in ihr feuchtes Grab zurückzogen.

»Und bevor Sie fragen, keine Ahnung, wie lange sie da schon liegt.« Pfeil holte Inka in eine ebenso unangenehme Gegenwart zurück. Er musterte sie von oben.

Inka stand auf. Und genoss besonders die letzten Momente vor Erreichen ihrer vollen Eins achtundsiebzig. Denn diese Momente waren die Zentimeter, die sie ihren neuen Kollegen an Größe überragte. Immerhin gute sechs Zentimeter. Und für Pfeil offenbar ausreichend für einen überraschten Schritt nach hinten. Inka unterdrückte ein zufriedenes Lächeln. Daran musste Pfeil sich wohl erst noch gewöhnen. Genau wie an Inkas entschlossenen Ton.

»Die Liegezeit am Ufer interessiert mich weniger. Ich will wissen, wer sie ist, wie lange sie tot ist, wie lange sie im Wasser war und wie sie da reingekommen ist.«

Pfeil machte sich zwar Notizen, seine hochgezogenen Augenbrauen zeugten jedoch nicht gerade von übertriebenem Arbeitseifer.

»Sonst noch was?«

»Ja, zum Beispiel, warum sie so heftig nach Alkohol riecht und nach welchem. Wann hat sie den zu sich genommen und wie?« Sie setzte ein aufmunternd gemeintes Lächeln auf und rieb sich die auskühlenden Hände. »Also, fangen wir an zu ermitteln, oder stellen wir Vermutungen an, bis wir Wurzeln schlagen?«

Inka wandte sich in Richtung des Gartens und machte sich an den Anstieg zur Terrasse. Hinter sich konnte sie förmlich hören, wie Pfeil verärgert die Augen verdrehte.

»Die Spusi hat gerade erst angefangen … Keine Ahnung, wie schnell die bei euch in Dortmund arbeiten, hier wird sorgfältig gearbeitet, nicht gehext.«

Pfeil sah sich um, nur um zu kontrollieren, ob das gesamte Einsatzteam seinen Auftritt auch mit dem ihm zustehenden Respekt zu würdigen wusste. Wusste es. Die Blicke aller Anwesenden wanderten von Pfeil zu Inka. Irgendwie schien man den kleinen Disput der beiden zu genießen. Inka wusste aus Erfahrung, wenn ein Tatort zum Nebenschauplatz wurde, war das keine gute Grundlage für saubere Ermittlungsarbeit. Höchste Zeit, dem Geplänkel ein Ende zu machen. Auch wenn alle Umstehenden es live mitbekamen. So konnte die Gerüchteküche später wenigstens keine allzu exotischen Blüten treiben. Inka blieb stehen, zog ihren rechten Einweghandschuh aus und streckte Pfeil die Hand entgegen.

»Inka Luhmann. Ich hätte mir auch gewünscht, dass wir uns unter anderen Bedingungen kennenlernen.« Sie deutete mit dem Kopf Richtung Leiche. »Aber offenbar hat irgendjemand etwas dagegen.«

Statt ihre Hand zu ergreifen, betrachtete Pfeil sie nur mit unverhohlener Skepsis. Ein seltsames fünfgliedriges Insekt, dem er scheinbar zutraute, dass es entweder biss oder vielleicht ansteckende Krankheiten übertrug.

Inka sah auf ihre ausgestreckte Hand. Keine Reaktion von Pfeil. Sie fragte sich gerade, ob sie eine Scheibe Schinken drauflegen sollte, um sein Interesse zu wecken, als Pfeil die Begrüßung endlich erwiderte. Kurz, reserviert, fast schüchtern. Ein krasser Gegensatz zum sonstigen Auftritt des Sauerland-Napoleons.

»Pfeil, Georg Pfeil, Hauptkommissar.«

Das kam jetzt schon ein bisschen entschlossener rüber. Fast trotzig. Pfeil hatte sich gefangen. Und Inka nutzte die Gelegenheit, ihn ein winziges Stück zu sich heranzuziehen. Auch um das, was folgte, nicht zu einer allzu öffentlichen Demütigung zu machen.

»Herr Pfeil, ich kann nichts dafür, dass man mich an Ihrer Stelle zur Dezernatsleiterin ernannt hat. Aber ich kann etwas dafür, wenn ich Ihnen in den Hintern trete, sollte Ihre Arbeit unter irgendwelchen Machoallüren leiden«, sagte sie ebenso dezent wie bestimmt.

Pfeil schluckte und zog seine Hand zurück wie ein fetter, fauler Kater, dem ein dicker Regentropfen auf die Pfote geklatscht war. Inka wusste, dass er unverheiratet war. Und sie kannte das Gerücht in den weiblichen Kreisen des Präsidiums: Körperkontakt mit Frauen war Pfeil angeblich nur zu bestimmten Gelegenheiten angenehm. Ob das stimmte, wusste Inka nicht. Wohl aber, dass es sie nicht sonderlich interessierte. Auch wenn es wie die Faust aufs Auge passen würde. Denn ein anderes, diesmal bestätigtes Gerücht waren Pfeils Urlaubsvorlieben. Einmal im Jahr gönnte er sich eine Auszeit von seiner Schüchternheit. In einem kleinen Urlaubsresort in der Nähe von Marrakesch, wo Männer wie er nicht nach ihren Ehefrauen gefragt werden, sondern nur nach dem Inhalt ihres Portemonnaies.

»Keine Sorge, Frau Hauptkommissarin. Ich habe meine Arbeit hier schon korrekt gemacht, da hatten Sie noch DO auf dem Kennzeichen«, sagte er unterkühlt.

Inka biss sich auf die Zunge. Kein guter Zeitpunkt abzuschweifen.

»Dann auf gute Zusammenarbeit.«

Es war vielleicht nicht der Beginn einer wunderbaren Ermittlerfreundschaft, aber nötig. Inka war lange genug bei der Polizei, um zu wissen, dass ein bestimmter Typ Kollege nur eine bestimmte Form Ansprache verstand. Gerade wenn man sich als Frau frisch in eine leitende Tätigkeit einarbeitete, waren feste Regeln und Grenzen das Wichtigste. Je deutlicher, desto besser. Auch wenn Inka sicher war, sich mit dieser Einstellung nicht unbedingt viele Freunde zu machen. Im Gegenteil. Wahrscheinlich landete sie sogar mit dickem Zickenstempel in der Klischee-Ecke der hochnäsigen Zugereisten. Wichtiger aber war der Respekt, den sie sich erst einmal erarbeitet hatte. Und damit die Grundlage für funktionierende Polizeiarbeit.

Pfeils Gesichtausdruck nach zu urteilen hatte das erst einmal geklappt. Er lächelte unecht. Und hatte in Inkas Friedensangebot scheinbar mehr Ironie interpretiert, als sie reingelegt hatte. Kleine Männer, dachte sie. Irgendwie unberechenbar. Wieder einmal war sie froh, in Henne ein »ausgewachsenes« Exemplar zu Hause sitzen zu haben.

Stakkatoartiges Blitzen und das Klicken von professionellen Kameras kündigte den nächsten Punkt der Tatortroutine an. Die Presse war da. Zwei Männer mittleren Alters drängten sich hinter einem Zaun zum Nachbargrundstück und fotografierten, was das Zeug hielt. Inka ging auf sie zu.

»Ich kann sie nicht daran hindern, Frau Kommissarin. Sie sind hinter der Absperrung«, entschuldigte sich ein Streifenpolizist.

Inka winkte ab.

»Lassen Sie mal, ich mache das schon.«

Im Gegensatz zu vielen anderen ihrer Kollegen, vor allem in Dortmund, hatte Inka grundsätzlich nichts gegen die Presse. Gerade im ländlichen Bereich konnte die Zusammenarbeit mit den Journalisten gewisse Vorteile mit sich bringen. Inka erinnerte sich an einen ihrer letzten Fälle in Dortmund. Ein Vergewaltiger hatte sich bei seiner Opfersuche auf die Endstationen von Buslinien »spezialisiert«, die alle in ländlichen Vorstadtgebieten lagen. Inka hatte im Laufe ihrer Ermittlungen einen Eindruck davon erhalten, was Sturheit in Verbindung mit Misstrauen und übertriebener Feindseligkeit anrichten konnte. Auch wenn es offensichtlich war, dass es Zeugen für die einzelnen Taten gab, niemand war zu einer Aussage bereit gewesen. Bis Inka die umstrittene Idee hatte, einem Lokaljournalisten einen Deal anzubieten. Exklusive Insiderinformationen der Behörden gegen exklusive Insiderinformationen eines »Einheimischen«. Die Rechnung war aufgegangen. Inka konnte aufgrund einer Zeugenaussage einen ehemaligen Disponenten der Busbetriebe festnehmen, der in der Gegend gewohnt hatte. Offenbar hatte der Journalist den entscheidenden Zugang zu den Bürgern gehabt.

Das brachte seinen sauerländischen Kollegen jetzt einen Vertrauensvorschuss ein. Inka griff nach ihren neuen Visitenkarten in ihrer Jacke und reichte sie den Journalisten. Erst jetzt fiel ihr auf, dass die Männer fast identisch aussahen. Beide in Jeans, beide mit schwarzem Lederblouson, beide mit Bärten. Allerdings in unterschiedlichen Graustufen. Anscheinend eine Art Dresscode der örtlichen Presse.

»Inka Luhmann. Ich bin die leitende Kommissarin.«

Die beiden wollten sie gerade mit den üblichen Protestphrasen überschütten, als Inka schon lächelnd die Hände hob.

»Wenn Sie sich an eine einfache Regel halten, werden wir rekordverdächtig gut miteinander auskommen.«

»Und die wäre?«, fragte einer der verblüfften Journalisten.

»Sie lassen mich leben, ich lasse Sie leben. Und wenn Sie irgendwelche Informationen für mich haben, rufen Sie mich direkt nach Ihrer Redaktion an. Sie haben drei Minuten für Ihre Fotos.«

Das ungläubige Staunen währte nur eine Sekunde, dann kletterten die Journalisten über den Zaun, stiefelten bis zur nächsten Absperrung und machten aus noch immer sicherer Entfernung ihre Arbeit. Inka erinnerte sich an die Worte ihres ehemaligen Chefs, als sie ihn mit ihrer Journalistenidee konfrontiert hatte. »Inka, du kannst ein Kamel zum Wasser führen, aber du weißt, dass es dir reinpisst.« Sie fragte sich, ob das gerade wirklich der richtige Schritt gewesen war, entschied aber, der damalige Erfolg gab ihr recht.

»Frau Luhmann?« Die nervöse Stimme eines jungen Mannes ließ Inka sich umdrehen. Ein Tatort-Techniker in einem weißen Overall streckte ihr die Hand hin.

»Klaus Porbeck.«

Inka erinnerte sich.

»Der Forensiker, richtig?« Ein kurzes, freudiges Lächeln bestätigte ihr, dass sie richtiglag. Porbeck war, genau wie sie, noch neu. Gerade einmal zwei Wochen bei der Truppe. Und entsprechend stolz, dass man ihn erkannt hatte. Inka deutete mit dem Kopf den Garten hinauf in Richtung der Wohnhausterrasse.

»Begleiten Sie mich ein Stück. Was haben Sie?«

Spätestens jetzt wäre jedem erfahrenen Kollegen aufgefallen, wie neu Porbeck war. Inka kannte genug Großstadtforensiker und ihre Arbeitsweise. Fachchinesisch im Verborgenen, stets begleitet von mürrischer Laune und einer professionellen Bereitschaft, auf keinen Fall mehr zu reden als unbedingt nötig. Gegen Forensiker waren Mönche mit Schweigegelübde kommunikative Gesellen. Porbeck war das Gegenteil, offen und gesprächig. Er zückte sogar etwas, was Inka noch bei keinem seiner Kollegen im Ruhrgebiet gesehen hatte.

»Mein Tablet-PC. Praktischer geht es nicht. Mit dem kann ich nicht nur Notizen und Sprachaufzeichnungen machen, sondern auch noch eigene Fotos und Videos der Umgebung. Und er spart jede Menge Papier.«

Inka war beeindruckt.

»Dann legen Sie mal los«.

Porbeck ließ sich nicht zweimal bitten und tippte mit den Fingerkuppen auf sein Touchpad. Ein verstörend scharfes Bild der Toten öffnete sich. Eine Ganzkörperaufnahme.

»Das Offensichtliche wie Geschlecht, Größe und Kleidung lasse ich mal weg. Das Opfer ist …« Er korrigierte sich. »Entschuldigung, war zwischen 28 und 35 Jahre alt, Todeszeitpunkt vor ca. zwölf Stunden. Da kann ich mich aber noch nicht festlegen. Genaueres gibt es erst nach der pathologischen Untersuchung.«

Inka nickte. Für Porbeck das Signal fortzufahren. Er tippte auf einen Pfeil am Rande des Fotos. Ein weiteres schob sich darüber. Diesmal eine Großaufnahme des Gesichts mit den immer noch surreal wirkenden Nähten.

»Die Nähte beschränken sich auf Augen, Ohren und Mund. Weitere habe ich zumindest nach erster oberflächlicher Untersuchung nicht gefunden«, sagte Porbeck.

Inka sah ihn an.

»Irgendwas Auffälliges daran? Ich meine, außer dass man sich fragt, was das soll?«

»Im Moment wissen wir nur, dass sie dem Opfer post mortem zugefügt wurden. Es gibt keine spezifischen Einblutungen um die Einstiche herum.«

»Und das Seewasser könnte sie nicht einfach weggewaschen haben?«

»Doch, aber nicht überall. Reste finden sich immer. Außerdem hätten wir auch noch Blutspuren auf anderen Körperstellen oder der Kleidung finden müssen. Die Gefäße im Gesichtsbereich sind sehr empfindlich und sehr stark durchblutet. Überlegen Sie mal, was Sie anrichten, wenn Sie sich nur auf die Lippen beißen.«

Das klang plausibel. Aber Porbeck war noch nicht fertig.

»Und was die Technik oder die Ausrüstung angeht, mit der die Nähte angefertigt wurden, kann ich zumindest schon mal ausschließen, dass das Fleischerwerkzeug war.«

Inka war einen Moment irritiert. Dann fiel ihr Porbecks beruflicher Werdegang ein. Er war Metzgergeselle gewesen, hatte aber nach dem Tod seines Vaters nicht die geringste Lust, den elterlichen Laden in Bödefeld zu übernehmen. Er hatte sein Abi nachgemacht, ein beachtliches Studium hingelegt und war jetzt der vielleicht schrägste Seiteneinsteiger im Team.

Inka lächelte.

»Der Metzger in Ihnen …«

Porbeck erwiderte das Lächeln geschmeichelt und sah zu Boden, während Inka das Bild noch einmal eingehender betrachtete. Sie deutete auf zwei kleine dunkle Stellen jeweils in der Mitte von Ober- und Unterlippe.

»Und diese halbrunden Einblutungen … Haben Sie dafür schon eine Erklärung?

»Darauf wollte ich jetzt kommen.« Porbeck blieb stehen und öffnete eine Großaufnahme der unteren Gesichtshälfte der Toten. »Das sind Druckmale. Ich vermute stumpfe Gewalteinwirkung vor Eintritt des Todes«, fuhr er fort. »Als hätte jemand versucht, dem Opfer irgendwas an die Lippe zu drücken.«

»Zu drücken?« Inka erinnerte sich an den Alkoholgeruch. »Könnte das so was wie eine Flasche gewesen sein?«

Porbeck vergrößerte sein Foto, indem er Daumen und Zeigefinger auf dem Display auseinanderspreizte. Nun konnte man die leichte Rundung der Verletzung noch deutlicher erkennen.

»Vom Radius der Rötung würde ich sagen, so was in der Richtung. Aber nageln Sie mich erst drauf fest, wenn ich sie in der Pathologie hatte. Und da ist noch etwas.«

Die beiden gingen weiter, während Porbeck auf ein weiteres Foto tippte. Jetzt eine Detailaufnahme der nackten Haut des Opfers. Inka konnte unmöglich sagen, welchen Körperteils.

»Was ist das?«

»Zwei Stichverletzungen in der rechten Schulter. Eine kleinere mit einem Einriss nach oben. Eine größere, aber nicht so tiefreichende. Ebenfalls post mortem zugefügt.«

»Sie meinen, jemand hat in den toten Körper gestochen und dann daran gezogen?«

Porbeck zuckte mit den Schultern. Inka betrachtete skeptisch das Foto.

»Vielleicht doch Fleischerhaken oder so?«

Porbeck lächelte, während die beiden die Terrasse der herrschaftlichen Villa erreichten.

»Sicher nicht. Aber etwas Ähnliches.« Er wandte sich in Richtung des Sees. »Angesichts des Fundortes und dem, was hier so an Fisch aus dem See geholt wird, würde ich mal auf einen Angelhaken und ein Gaff tippen. Ist aber auch nur ’ne Theorie. Brauchen Sie mich noch?«

Inka schüttelte den Kopf und blickte über das Panorama des Hennesees.

»Nein. Danke, gute Arbeit, Herr Porbeck.«

Sie überlegte kurz und deutete auf seinen Tablet-Computer.

»Das heißt … würden Sie mir Ihr Wundergerät mal für eine Minute leihen?«