Impressum
© 1976/2017 Pabel-Moewig Verlag KG,
Pabel ebook, Rastatt.
eISBN: 978-3-95439-727-3
Internet: www.vpm.de und E-Mail: info@vpm.de
Kapitel 1
Kapitel 2
Kapitel 3
Kapitel 4
Kapitel 5
Kapitel 6
Kapitel 7
Kapitel 8
Kapitel 9
Nathaniel Plymson schwitzte. Er nahm das feuchte Spültuch vom Tresen, lüftete die Lockenperücke, wischte sich den Schweiß von Stirn und Schädel und genehmigte sich einen ausgiebigen Schluck Bier, der ihm innerliche Kühlung verschaffte. Mit einem Laut des Wohlbehagens setzte er den Krug ab und wischte sich den Schaum von den Lippen.
Es war weit nach Mitternacht. Die letzten Saufbolde hatten den Schankraum der „Bloody Mary“ verlassen. Watschelnd schleppte Plymson seine Leibesfülle zur Tür. Tief atmete er die frische Nachtluft ein, die nun endgültig den letzten Schweiß von seinem feisten Gesicht löschte. Er schloß die beiden Fensterläden, legte die Eisenstangen vor und begab sich zurück zum Eingang seiner Schenke.
Das Geräusch von Schritten hörte er nicht. Nur die plötzliche Bewegung hinter seinem Rücken spürte er. Eisiger Schreck durchzuckte ihn, und er warf sich herum, so schnell es sein Körpergewicht erlaubte.
Die Gestalten waren wie aus dem Nichts aufgetaucht, von der Schwärze der Nacht ausgespuckt, und ihre Mienen verhießen nichts Gutes. Drei Kerle von der Sorte, der ein anständiger Bürger selbst bei hellem Tageslicht tunlichst aus dem Weg ging.
Plymson sah ihr höhnisches Grinsen und ihre funkelnden Blicke, die ihn als sicheres Opfer geringschätzig abtasteten. Entsetzt hob er die Arme und wich mit unsicheren Schritten bis zur Tür zurück. Erst jetzt bemerkte er einen vierten Mann, der am Rand jenes schwachen Lichtkreises stand, der von der Laterne über dem Eingang der „Bloody Mary“ ausgestrahlt wurde. Die Kleidung dieses Mannes war wie gelackt, sein vornehmes Gesicht gepudert. Rein äußerlich trennten ihn Welten von den drei Galgenstricken.
„Was wollt ihr von mir?“ keuchte Plymson. „Die Schenke ist geschlossen. Aber wenn es unbedingt sein muß, kann ich eine Ausnahme machen und …“
„Halt ’s Maul, Dicker“, sagte einer der Kerle, ein schwarzbärtiger Riese mit ausladenden Schultern.
„Du redest sowieso zuviel“, sagte der zweite grinsend, ein rothaariger Schrank, dessen Gesicht aus Narben und Sommersprossen bestand.
„Dafür bist du bekannt, Fettsack“, fügte der dritte hinzu. Er hatte ein verschlagenes langes Gesicht und eine schwarze Mähne bis auf die Schultern. „Du wirst jetzt die Klappe halten. In deinen Dreckstall wollen wir nicht. Wir unternehmen zusammen einen kleinen Spaziergang, kapiert?“
Nathaniel Plymson erschrak von neuem. Erst jetzt wurde ihm bewußt, in welcher Gefahr er schwebte. Um Himmels willen, diese Schlagetots wollten ihn entführen! Und was, in aller Welt hatte der Lackaffe im Hintergrund damit zu tun? Die aufwallende Angst ließ den Schankwirt alle Beherrschung vergessen.
„Nein!“ schrie er schrill und streckte die Arme aus, als könnte er die Kerle damit von sich fernhalten. „Hilfe! Zu Hilfe! So helft mir …“
Ein Knüppel wirbelte plötzlich durch die Luft, und der trockene Schlag ließ Plymsons Stimme in einem Gurgeln ersterben. Der Schwarzbärtige ließ den Knüppel unter seinem zerlumpten Umhang verschwinden, während seine Kumpane den bewußtlosen Plymson packten, bevor er zu Boden sinken konnte.
„Beeilt euch!“ zischte der elegant gekleidete Mann. Sichernd sah er sich nach allen Seiten um. Aber nirgendwo war eine Menschenseele zu erblicken. Auch auf den Schiffen in der nachtdunklen Mill Bay war längst Ruhe eingekehrt.
„Ob die ihn tothauen, Leslie?“
„Glaube ich nicht, Jamie. Das hätten sie doch gleich hier erledigt.“
„Hm. Kann sein. Ist ja ziemlich anstrengend, den Dicken durch die Gegend zu schleifen.“
„Genau. Und wenn sie sich so anstrengen, dann haben sie bestimmt noch was mit ihm vor.“
Die beiden Jungen kicherten leise hinter der hohlen Hand. Sie kauerten zwischen leeren Trinkwasserfässern und Proviantkisten am Kai und beobachteten, was sich drüben vor dem Eingang der „Bloody Mary“ abspielte. Leslie und Jamie wußten, daß sie sich von der Stadtgarde nicht erwischen lassen durften. Zu so später Stunde hatten sie auf der Straße nichts mehr verloren. Aber das Zuhause, das ihnen Wärme und Geborgenheit gegeben hätte, existierte nicht.
Die beiden halbwüchsigen Jungen hatten so etwas wie eine Interessengemeinschaft gegründet. Ihre Väter waren Tagediebe, die das bißchen Geld, das sie bei Gelegenheitsarbeiten verdienten, sogleich in die nächstbeste Schenke trugen. Und aus Kummer hatten ihre Mütter ebenfalls begonnen, mit Hilfe von billigstem Absinth Vergessen zu suchen.
Nein, wenn es für Leslie und Jamie ein Zuhause gab, dann schon eher die Straße. Und lieber liefen sie dann und wann vor der Stadtgarde davon, als dauernd von betrunkenen Eltern Prügel zu beziehen.
Gespannt beobachteten sie, wie die drei Galgenstricke den bewußtlosen Nathaniel Plymson in die Dunkelheit der St. Mary Street schleiften. Nur undeutlich waren dort die Umrisse einer einspännigen Kutsche zu erkennen.
Der elegant gekleidete Gentleman folgte seinen Schergen mit einigen Schritten Abstand, wobei er sich immer wieder nach allen Seiten umsah. Es kostete die Kerle einige Mühe, den schwergewichtigen Schankwirt in die Kutsche zu verfrachten.
„Was ist?“ zischte Leslie. „Sehen wir uns das an?“
„Klar doch“, antwortete Jamie halblaut, „stell dir vor, wenn wir dem Dicken das Leben retten. Ist doch aufregend, was?“
Leslie schnaufte nur. Sein Freund hatte recht. Ein richtiger Nervenkitzel war das. Aber der dicke Plymson war auch kein schlechter Kerl, obwohl er manches Mal geflucht und sie mit einem Tritt in den Hintern davongescheucht hatte. Doch das war ja auch sein Recht, wenn sie immer wieder aufkreuzten, um auf Pump eine Kanne Bier für die versoffenen Eltern zu holen. Aber Plymson drückte auch oft beide Augen zu, wenn er tage- oder wochenlang auf sein Geld wartete.
Als die Kutsche in der St. Mary Street anrollte, verließen die zerlumpt gekleideten, barfüßigen Jungen ihr Versteck. Lautlos nahmen sie die Verfolgung auf. Sie kannten jeden Winkel im Hafengebiet von Plymouth, und so war es ihnen ein leichtes, immer wieder dann in eine Mauernische oder einen Torweg zu schlüpfen, wenn der elegante Gentleman, der neben einem der Galgenstricke auf dem Kutschbock saß, einen besorgten Blick nach hinten warf.
Die Fahrt dauerte nicht sehr lange. Am nordwestlichen Stadtrand hielt die Kutsche auf dem düsteren Grundstück eines ehemaligen Sägewerks.
Plymson war wieder bei Bewußtsein, als sie ihn in einen halbwegs intakten Schuppen bugsierten. Aber er riskierte nicht, den Mund zu öffnen. Vielleicht begriff er auch, daß es hier, in dieser menschenleeren Gegend, ohnehin keinen Sinn hatte, zu schreien.
Vorsichtig pirschten sich Leslie und Jamie auf dem von Gerümpel übersäten Gelände voran. Dabei schlugen sie einen weiten Bogen, um die Rückseite des Schuppens zu erreichen. Denn wenn das Kutschpferd rebellisch wurde, konnte das für sie gefährlich werden.
Doch es gelang ihnen, unbemerkt bis zu der rissigen Bretterwand vorzudringen. Und dann hielten sie den Atem an. Denn sie konnten jedes Wort verstehen, das drinnen gesprochen wurde.
Plymson schrie auf, als sie ihn in einen Haufen halbvermoderten, feuchten Sägemehls stießen. Aber er wagte nicht, sich wieder aufzurappeln, denn er fürchtete, daß die Galgenstricke sofort von neuem über ihn herfallen würden.
„Reg dich nicht künstlich auf, Dicker“, sagte der Schwarzbärtige glucksend, „weicher konntest du gar nicht fallen. Merkst du nicht, wie gut wir dich behandeln?“
„Zur Seite jetzt!“ befahl George Snyders herrisch.
Seine drei Handlanger wichen bereitwillig an die Schuppenwand zur Rechten zurück.
Snyders baute sich breitbeinig vor dem in den Sägespänen hockenden Schankwirt auf. Er spürte die Gedankenanstrengung in Plymsons Augen, die hinter aufgeschwemmten Wangenfalten ruhten. Möglich, daß der Dicke ihn schon einmal gesehen hatte – vielleicht, als sie die Ramsgate-Werft inspiziert hatten. Oder bei einem der kurzen Aufenthalte in der Stadt. Doch es war nicht von Belang. Plymson konnte ohnehin keinen Schaden mehr anrichten.
George Snyders, Offizier für Sonderaufgaben an Bord der „Glorious“, schätzte sich in diesen Minuten Glücklich, daß sein Vorhaben soweit gelungen war. Plymson in seine Gewalt gebracht zu haben konnte eine Menge für ihn bedeuten, möglicherweise hing sogar seine ganze Zukunft davon ab.
Nach dem Auslaufen des Flaggschiffs „Glorious“ und der drei anderen Schiffe hatte Snyders den Ersten Offizier händeringend bekniet, ihn sogleich wieder an Land zu setzen. Natürlich mußte das außerhalb von Plymouth geschehen, und zwar so, daß es keine Zeugen gab. Nach der Gefangennahme von Sir Andrew und Marquess Henry waren die Dinge sowieso völlig durcheinandergeraten. Und vielleicht war der Erste froh gewesen, Snyders mit seinem halsstarrigen Ansinnen loszuwerden.
Nun, George Snyders hatte seine Chance zur Rehabilitation gefunden. Diese Chance hieß Nathaniel Plymson. Zwar war sich Snyders nach wie vor keiner Schuld bewußt, aber Sir Andrew hielt ihn für denjenigen, der dafür verantwortlich war, daß Ramsgate und Ribault aus der Gefangenschaft auf der „Glorious“ befreit werden konnten.
Snyders war überzeugt, daß ihm der Bastard Killigrew einen üblen Streich gespielt hatte. Denn die zurückgebliebenen Spuren sahen so aus, als hätte er, Snyders, in seiner Kammer vergessen, das Schott zur Heckgalerie zu schließen, und dem Seewolf und seinen Männern dadurch ermöglicht, zu den Gefangenen vorzudringen.
Snyders wußte, daß ihn keine Verantwortung dafür traf. Aber es gab nichts, womit er Sir Andrew das beweisen konnte. Blieb also nur der Versuch mit dem dicken Plymson.
Zuträger aus Plymouth hatten Sir Andrew berichtet, daß Nathaniel Plymson nach der Besetzung der Ramsgate-Werft schnurstracks zur „Isabella“ geeilt war, um Killigrew brühwarm zu berichten, was sich dort draußen auf Rame Head ereignet hatte. Also war in erster Linie Plymson schuld daran, daß Ramsgate und Ribault in einer Blitzaktion befreit werden konnten. Snyders würde ihn dafür seinem Vorgesetzten, Sir Andrew, auf einem Silbertablett servieren. Ohne Zweifel würde das den Earl of Cumberland besänftigen. Natürlich mußte er erst einmal wieder auf freiem Fuß sein. Aber das hielt Snyders nur für eine Frage der Zeit.
„Dein Name ist Nathaniel Plymson“, sagte Snyders schnarrend und von oben herab, „du bist der Inhaber der Schenke ‚Bloody Mary‘. Richtig?“ Er rümpfte die Nase, während er es aussprach.
„Sie wissen es doch schon, Sir“, ächzte Plymson, „warum fragen Sie dann noch?“
„Dieses Verhör muß seine Richtigkeit haben“, sagte Snyders verächtlich und kopfschüttelnd über so viel Unverstand. „Ich muß sicher sein, daß ich den richtigen Mann verhöre. Du gibst also zu, Plymson zu sein?“
„Ja, Sir“, hauchte der Schankwirt erschrocken. „Ist das ein Verbrechen?“
Snyders schickte einen Blick zur Decke und seufzte.
„Hör gut zu, Freundchen“, sagte er warnend, „ich wünsche nicht, daß du noch länger mit Gegenfragen antwortest. Ist das klar?“
„Jawohl, Sir.“
„Gut. Dann zur nächsten Frage: Dir ist bekannt, daß die Ramsgate-Werft auf Rame Head von Sir Andrew Clifford, Earl of Cumberland, per Order Ihrer Majestät, Königin Elizabeths, besetzt wurde?“
„Jawohl, Sir.“
„Wodurch wurde dir das bekannt?“
„Werftarbeiter haben es mir berichtet. Sie suchten mein gastliches Haus auf und waren total fertig.“
Innerlich frohlockte Snyders. Plymson war ein Trottel, so bereitwillig alles zuzugeben, woraus Sir Andrew ihm garantiert einen Strick drehen würde.
„Was haben die Arbeiter noch berichtet?“ fuhr Snyders fort.
„Alles, was sich abgespielt hat, Sir.“
„Auch, daß Ramsgate und dieser Franzose, Ribault, an Bord der ‚Glorious‘ gebracht wurden?“
„Jawohl, Sir, auch das.“
„Und dann bist du zur ‚Isabella‘ gerannt und hast alles Killigrew weitererzählt.“
„Nicht alle Einzelheiten, Sir. Hauptsächlich handelte es sich darum, daß der Seewolf wegen Ramsgate und Ribault Bescheid wissen mußte.“
„Das genügt“, sagte Snyders zufrieden. Er wandte sich ab und winkte den Schwarzbärtigen zu sich, während er bereits auf die Schuppentür zuging. „Ihr seid mir dafür verantwortlich, daß Plymson in sicherem Gewahrsam bleibt, bis ich wieder von mir hören lasse. Verstanden?“ Er drückte dem Galgenstrick ein Ledersäckchen in die Hand.
Der Schwarzbärtige verbeugte sich tief.
„Sie können sich auf uns verlassen, Sir, bei unserem Leben.“
„Darauf würde es auch hinauslaufen, wenn ihr nicht pariert“, entgegnete Snyders mit hartem Grinsen. Dann verschwand er in der Dunkelheit.
Der Hufschlag und das mahlende Geräusch der Kutschenräder waren schon bald nicht mehr zu hören.
Der Schwarzbärtige spähte noch einmal prüfend ins Freie. Doch er sah und hörte nichts, was seinen Verdacht erweckt hätte.
Der Morgen des 4. Juni Anno 1593 begann auf eine freundlichere Art und Weise. Endlich strahlte eine schon recht warme Frühsommersonne auf Plymouth nieder, und am blaßblauen Himmel zogen nur wenige weiße Wolken ihre träge Bahn.
Bei der Werft auf Rame Head hatte bereits in der ersten Helligkeit ein beträchtlicher Lärm eingesetzt. Hesekiel Ramsgate und seine Männer schufteten vom frühen Morgen bis zum späten Abend und dann sogar bei Fackel- und Laternenschein. Sie hatten es sich zum Ziel gesetzt, die restlichen Arbeiten an Bord der beiden Neubauten in möglichst kurzer Zeit zu bewältigen. Denn eben die Zeit brannte ihnen unter den Nägeln.
Wie der Seewolf wußten sie alle, daß ihnen jeder zusätzliche Tag, den sie in England blieben, weiteren Ärger einbringen konnte. Seit die „Crown“ durch das voreilige Handeln Thorfin Njals versenkt worden war, gab es darüber keinen Zweifel. Es galt, so bald wie möglich alle Brücken hinter sich abzubrechen, wollte man sich nicht immer größere Schwierigkeiten einhandeln.
Auf den beiden Neubauten, die am Ausrüstungskai lagen, herrschte rege Betriebsamkeit. Knappe Kommandos wurden gebrüllt, Hammerschläge dröhnten, und Sägen kreischten in schnellem Rhythmus. Seit dem Stapellauf und der Taufe der „Le Vengeur III.“ und der „Tortuga“ gönnten sich Hesekiel Ramsgate und seine Leute kam noch Verschnaufpausen.
Die „Isabella“, der Schwarze Segler, „Roter Drache“ und die „Wappen von Kolberg“ ankerten unweit des Ausrüstungskais. Noch während der ersten Sonnenstrahlen begaben sich Hasard und Jean Ribault hinüber, und sie trafen den weißbärtigen Schiffbaumeister an Bord der „Le Vengeur III.“, wo er die Arbeiten besonders sorgfältig überwachte und immer wieder selbst mit Hand anlegte.
Ramsgate deutete zum Werftgelände, wo ein Teil seiner Männer dabei war, Ausrüstungsgegenstände und Werkzeuge in Kisten zu packen und diese zum Kai zu transportieren.
„Ich habe einen Zeitplan aufgestellt. In drei bis vier Tagen, denke ich, werden wir mit allem fertig sein.“