Zuerst erkannte Imogen die junge Frau nicht, die in ihrem Büro saß. Sie wirbelte auf Imogens Schreibtischstuhl herum und fotografierte ihre magentafarbenen Tory-Burch-Ballerinas und ihre passend lackierten Fingernägel. Dabei hielt sie das weißgoldene iPhone in der rechten Hand und streckte die linke so nach unten aus, dass ihre manikürten, gespreizten Finger zusammen mit den Schuhen aufs Bild kamen.

Imogen strich sich die feinen blonden Haare hinters Ohr und ließ ihren Absatz demonstrativ aufs Parkett klacken, um sich bemerkbar zu machen, denn die junge Frau hatte sie offenkundig überhört und schaute jetzt mit Schmollmund in die Handykamera, um ein Selfie zu machen.

»Oh!« Eve Morton, Imogens ehemalige Assistentin, fuhr erschrocken herum, und ihr Handy fiel klappernd zu Boden. Eves heisere Stimme klang etwas überrascht, und die junge Frau schaute über Imogens Schulter, um zu sehen, ob sonst noch jemand im Zimmer war. »Sie sind wieder da?« Sie kam mit ihren fohlenhaften Beinen in Windeseile angelaufen und zog ihre Exchefin in eine Umarmung, die dieser allzu vertraulich erschien. Eve sah verändert aus. Ihre roten Locken waren verschwunden; bestimmt hatte sie eine Keratinbehandlung machen lassen. Ihre glänzenden, nun vollkommen glatten Haare umflossen ein perfekt geschminktes Gesicht mit einer Nase, die etwas niedlicher war, als Imogen sie in Erinnerung hatte.

Was hatte diese junge Frau am Schreibtisch der Chefredakteurin verloren? Imogens Schreibtisch.

In Imogens Hirn ratterte es; sie konnte sich beim besten Willen nicht vorstellen, warum Eve so früh am Morgen überhaupt in diesem Gebäude war. Sie arbeitete gar nicht mehr hier. Bis vor zwei Jahren war sie Imogens Assistentin gewesen, und seitdem hatte sie sie nicht mehr gesehen.

Imogen mochte Eve, sie war eine außergewöhnlich gute Assistentin und fast schon so etwas wie eine Freundin gewesen, aber Imogen selbst war heute den ersten Tag wieder in der Redaktion und konnte keine Ablenkung gebrauchen. Sie wollte gern erst einmal richtig ankommen, bevor ihre Mitarbeiter eintrudelten. Als Erstes hatte sie vor, sich einen Cappuccino von unten kommen zu lassen, dann wollte sie sich jemanden suchen, der mit ihr die unvermeidliche Flut von E-Mails durchging.

»Eve, Liebes, was führt Sie her? Ich dachte, Sie wären auf der Harvard Business School?« Imogen ging an ihr vorbei, um sich auf ihren Platz zu setzen. Es fühlte sich gut an, nach so langer Abwesenheit wieder in ihren Ledersessel zu sinken.

Das Mädchen setzte sich auf ihre langen Beine, anstatt sie übereinanderzuschlagen, als sie sich gegenüber von Imogen niederließ. »Ich hab im Januar meinen Abschluss gemacht. Dann war ich ein paar Monate in einem Start-up-Inkubator in Palo Alto, und im Juli bin ich hierher zurückgekommen.«

Was bitte schön ist denn ein Start-up-Inkubator?, fragte sich Imogen. In ihrer Vorstellung musste das irgendetwas mit Hühnern zu tun haben, aber sie hatte weder Lust nachzufragen, noch interessierte sie sich wirklich dafür.

»Sie sind wieder in New York? Wie schön. Ich wette, jetzt, wo Sie einen Abschluss in Betriebswirtschaft haben, hat Sie sofort eine der riesigen Investmentbanken eingestellt«, erwiderte Imogen gelassen und drückte auf die Start-Taste ihres Computers.

Eve warf ihre Haare zurück und stieß ein kehliges Lachen aus, das Imogen überraschte, weil es so reif und tief klang. Früher war Eves Lachen nett und fröhlich gewesen. Dieses Lachen gehörte einer Fremden. »Nein. Ich bin wieder in New York und wieder bei Glossy! Im Januar habe ich Mr Worthington meine Bewerbung geschickt. Als Sie sich haben krankschreiben lassen, waren wir gerade miteinander ins Gespräch gekommen. Und im Juli bin ich dann wieder nach New York gezogen und hab hier angefangen. Ich meine … das ist schließlich ein Traumjob. Er hat mir gesagt, er würde Ihnen Bescheid geben. Eigentlich hatte ich nicht vor Ihrer normalen Zeit mit Ihnen gerechnet … so gegen zehn. Ich dachte, Sie haben bestimmt erst ein Meeting mit Worthington, bei dem er Sie über meine neue Aufgabe hier in Kenntnis setzt.«

Alte Assistentin. Neue Aufgabe. Eve, sechsundzwanzig Jahre alt, saß, die kajalumrandeten Augen voll von ungeschminktem Ehrgeiz, in Imogens Büro.

Imogen hatte während ihrer sechsmonatigen Auszeit exakt zweimal mit dem Herausgeber Carter Worthington, ihrem Vorgesetzten, gesprochen. Zum ersten Mal seitdem sie die Redaktion betreten hatte, nahm sie die Büroetage genauer in Augenschein und bemerkte leichte Veränderungen. Die meisten Lichter waren noch gedimmt, wodurch das buttrige Licht der Morgensonne akzentuiert wurde, das durch die Fenster jenseits der Aufzüge hereinströmte. Doch das traditionell karg eingerichtete Großraumbüro wirkte vollgestopfter als sonst. Als sie ging, hatten Arbeitswaben mit niedrigen Trennwänden dort gestanden; und sie waren so großzügig geschnitten gewesen, dass jeder Schreibtisch über eine Tastatur und einen Bildschirm verfügte. Jetzt waren die Trennwände verschwunden, und ein gemütliches Sammelsurium von Tischen bildete eine lange Arbeitsfläche, die sich quer durch den Raum erstreckte. Und darauf standen Laptops so dicht an dicht, dass sie aneinanderstießen wie Dominosteine, die jederzeit umfallen konnten. Imogens Lieblingsfoto, eine Kopie von Mario Testinos berühmter Studie des Gesichts von Kate Moss, fehlte an der Wand. Stattdessen war nun ein breites Whiteboard dort angebracht, das mit Zahlenkolonnen und Kritzeleien in allen erdenklichen Farben bemalt war. An anderen Stellen der grauen Wand hingen knallbunte, in Schreibschrift bedruckte Schilder: »Hol dir den Kick, scheu keine Risiken!« »Was würdest du tun, wenn du keine Angst hättest?« »Was würde Beyoncé tun?« »Grandios. Glänzend. Glamourös. GLOSSY!« Und Imogen vermisste noch etwas anderes, sehr Wichtiges in ihrem Büro: die Korkpinnwand, die ihr immer als Inspirationsquelle gedient hatte. Für gewöhnlich war sie mit Zeitungsausschnitten, Fotostrecken, Stofffetzen, alten Bildern und anderen Dingen übersät gewesen, die Imogen gefielen und ihre Phantasie angeregt hatten. Wer zum Teufel hatte sich erlaubt, ihre Pinnwand abzuhängen?

Plötzlich befiel Imogen eine diffuse Angst. Irgendetwas war anders, und was immer es war, es fühlte sich sehr ungut an. Verschwinden Sie aus meinem Büro, war alles, was sie gerade denken konnte, aber stattdessen fragte sie nach einer kurzen Pause höflich: »Worin genau besteht denn Ihre neue Aufgabe hier, Eve?« Im gleichen Moment nahm sie den großen pinkfarbenen Sitzsack in der Ecke des Raums wahr.

»Ich bin für den Content von Glossy-dot-com verantwortlich«, antwortete Eve und lächelte flüchtig, aber wenig überzeugend, während sie an ihrem Nagellack herumknibbelte.

Imogen ließ sich nichts anmerken, aber innerlich atmete sie erleichtert auf. Okay. Eve war nur für die Inhalte im Internet zuständig. Kurzzeitig hatte sie befürchtet, Eve könne jetzt eine höherrangige Position innehaben, ohne dass man sie darüber informiert hatte. Natürlich lebten sie inzwischen im Jahr 2015, natürlich hatte auch ihr Modemagazin eine Website, und sicherlich war das auch eine nicht unbedeutende Neuerung. Aber die Website war bloß ein notwendiges Anhängsel der richtigen Zeitschriftenseiten; hauptsächlich wurde sie für Stücke und Berichte genutzt, die sie woanders nicht unterbringen konnten, sowie als Ausweichplattform, wenn Glossy Werbekunden einen Gefallen schuldete. Dieses Mädchen trug die Verantwortung für etwas relativ Belangloses. Doch warum fragte man sie, die Chefredakteurin, nicht nach ihrer Meinung, bevor man ihrer ehemaligen Assistentin eine neue Anstellung anbot? Das war schlechter Stil.

»Ich kann es gar nicht erwarten, Ihnen von all dem zu berichten, was jetzt neu ist. Die Website war nie besser. Ich bin sicher, unser Relaunch wird Sie begeistern«, fuhr Eve rasch fort.

Imogen spürte, wie ein vom Nacken ausstrahlender Kopfschmerz über ihren Schädel zog. »Ja, toll, dass die Website endlich neu gestaltet wird. Ich freue mich sehr, dass Sie zurück sind. Wir sollten unbedingt mal zusammen Mittagessen gehen, sobald ich hier wieder auf dem neuesten Stand bin.« Sie nickte und hoffte, die junge Kollegin würde endlich verschwinden und bloggen oder was auch immer sie tat, damit sie den Tag angehen konnte.

Vielleicht wurde ja ein kleiner Scherz die Sache beschleunigen: »Solange das Redesign der Website keine Auswirkungen auf mein Magazin hat, versteht sich«, schob sie nach. »Und solange mir keiner mein Büro abspenstig macht.«

Eve blinzelte sie irritiert an, ihre Wimpern-Extensions flatterten wie Kolibriflügel.

»Sie sollten mal mit Carter reden, Imogen.« Der vage anmaßende Ton dieser Sechsundzwanzigjährigen war schon seltsam genug, aber dass sie ihren gemeinsamen Vorgesetzten beim Vornamen nannte, ließ Imogen noch mehr stutzen. Auf einmal beschleunigte sich ihr Puls wieder. Sie hatte also doch richtiggelegen. Eve arbeitete nicht nur an der Website. Einen Augenblick lang befürchtete Imogen, Eve, deren Stärke es immer gewesen war vorauszuahnen, was Imogen als Nächstes im Sinn hatte, könnte auch jetzt ihre Gedanken lesen. Sie stand auf.

»Ich hatte ohnehin mit ihm vereinbart, ihn heute Morgen gleich aufzusuchen«, log Imogen. »Tja, dann mache ich mich mal auf den Weg.«

Sie wandte sich um und ging zum Aufzug. Als die Türen des Lifts sich öffneten, strömten einige junge Frauen, die sie noch nie gesehen hatte, an ihr vorbei ins Großraumbüro. Imogens Miene zeigte nichts als ein eingefrorenes Lächeln, aber ihre Hand zitterte, als sie auf die Taste für die Lobby drückte. In einem so großen Gebäude musste man erst nach unten fahren, wenn man weiter nach oben wollte.

Gus vom Kaffeestand in der Lobby sprang hinter dem Tresen hervor und tänzelte auf sie zu, als sie den Fahrstuhl wechseln wollte.

»Ahh! Sie wieder da! Ichch schon Angst, Sie komme gaaarr nicht mährr!«, rief er und verbreitete den süßen Duft von Zimt und geschäumter Milch. Sein rotblonder Oberlippenbart bebte bei jeder Silbe. »Wie konnte Zeitschrift sechs Monat ohne Chefin überrrläben?«, rief er aus. »Alle musse schon Sie chabe errwarrtet mit große Sehnsucht!« Er drückte vorsichtig ihre Hand. Natürlich wusste er, warum sie so lange gefehlt hatte. Sie hatten versucht, es vor der Presse geheim zu halten, aber heutzutage konnte man kaum noch etwas vor den Klatschkolumnisten verbergen.

Im Februar war bei Imogen Brustkrebs im zweiten Stadium diagnostiziert worden, dieselbe Krankheit, an der ihre Großmutter und zwei Tanten von ihr gestorben waren. Nur ihre linke Brust war befallen, aber sie hatte sich für eine beidseitige Mastektomie und Brustrekonstruktion entschieden, um dem Krebs gründlich zu Leibe zu rücken und um zu verhindern, dass er sich weiter ausbreiten konnte. »Da bin ich!« Imogen zwang sich, Gus herzlich anzulächeln. Das war alles zu viel für diese Uhrzeit. Es war noch nicht mal neun. Er führte sie hinüber an den Tresen und machte ihr, ohne dass sie etwas sagen musste, einen Kaffee, dessen Milchschaum er liebevoll mit einem Herz verzierte. Imogen bedankte sich bei ihm und genoss den Energiestoß, den ihr das Koffein versetzte, während sie zum Aufzug ging.

Ihr schwirrte noch immer leicht der Kopf. Auf dem Weg nach oben dachte sie an den Moment zurück, als Eve Morton fünf Jahre zuvor in ihr Leben getreten war. Imogen war gerade erst zur Chefredakteurin von Glossy befördert worden und fühlte sich erschöpft von wochenlangen Bewerbungsgesprächen mit Anwärterinnen auf den Posten ihrer Assistentin. Die Personalabteilung hatte ihr praktisch den gesamten Abschlussjahrgang von Le Rosey geschickt (des Schweizer Internats, auf das reiche Amerikaner ihre verzogenen Kinder schickten, damit sie andere reiche Amerikaner kennenlernten), allesamt gelangweilte privilegierte junge Leute. Keiner von ihnen hatte diesen unbändigen Tatendrang ausgestrahlt, der ihnen genügend Ehrgeiz gegeben hätte, sich bei Glossy hervorzutun. Imogen wusste besser als jeder andere, wie wichtig es war, sich nach einem Job wie diesem geradezu die Finger zu lecken. Sie war selbst einmal Assistentin gewesen, für ihre allererste Chefin und Mentorin Molly Watson, Chefredakteurin von Moda und einer der inspirierendsten Menschen, die Imogen je getroffen hatte.

Am Tag, an dem Eve Morton zum ersten Mal die Büroräume von Glossy betreten hatte, hatte sie kurz vor ihrem Collegeabschluss gestanden. Sie trug einen zerknitterten Trenchcoat und war vollkommen durchgeweicht; die Haare klebten ihr im Gesicht und ließen sie wie ein tropfnasses Kätzchen aussehen. Draußen herrschte das regnerische Aprilwetter, das auch die härtesten New Yorker in ihrer eigenen Stadt in schüchterne Touristen verwandelt, die keinen Fuß vor die Tür setzen, wenn sie nicht sicher sein können, dass dort ein Wagen auf sie wartet, der sie blitzschnell an ihr nächstes Ziel bringt.

Trotz ihrer Größe war Eve schüchtern und unscheinbar gewesen. Aber sie hatte dieses Leuchten in den Augen gehabt, das immer heller wurde, während sie auf ihrem Laptop eine PowerPoint-Präsentation mit Zeitschriftenseiten von den frühen Neunzigern bis zur Gegenwart vorführte.

»Ich habe jedes Modemagazin gelesen, an dem Sie mitgearbeitet haben«, kam es aus ihrem leicht schiefen, aber gar nicht unansehnlichen Mund. »Das hier ist der aufregendste Moment meines Lebens. Allein die Tatsache, dass ich in diesem Büro sitze! Sie sind eine der besten Moderedakteurinnen der Welt. Ich glaube, ich habe alle Artikel über Sie gelesen, die es gibt. Ich liebe die Partys, die Sie während der Fashion Week geben, und ich fand es großartig, dass Sie ausdrücklich darum gebeten haben, bei den Shows in London nicht neben Kim Kardashian gesetzt zu werden. Ich bewundere alle Veränderungen, die Sie bei Glossy durchgesetzt haben. Sie sind der Grund, warum ich überhaupt bei einem Modemagazin arbeiten möchte.«

Imogen war nicht immun gegen Schmeicheleien, aber sie hatte auch ein feines Gespür dafür, wenn ihr jemand Unsinn erzählte. Sie glaubte nicht, dass sie jemals einen Menschen getroffen hatte, der jede einzelne Ausgabe von Glossy aus den letzten drei Jahren gelesen hatte, alle Ausgaben von Harper’s Bazaar aus den beiden Jahren davor und auch noch alle Ausgaben von Elle aus den beiden Jahren davor. Sie war sich nicht einmal sicher, ob sie ernsthaft behaupten konnte, selbst alle diese Ausgaben von vorne bis hinten gelesen zu haben. Imogen sah das Mädchen ungläubig an, von dessen schlichtem J.-Crew-Rock immer noch Wasser auf die weißen Dielenböden ihres Büros tropfte.

»Nun, vielen Dank, aber Sie scheinen mir doch ein wenig zu jung zu sein, um schon seit so langer Zeit meine Zeitschriften gelesen haben zu können.«

»Oh, ich verschlinge Bücher über Mode, seit ich lesen kann. Als Sie diese Kollektion oben auf den Fensterputzergondeln siebzig Stockwerke über dem Times Square gemacht haben, bin ich schier gestorben vor Bewunderung.«

Eve bezog sich auf ein Shooting, das in der Presse später als »revolutionär« beschrieben wurde. Dabei hatte Imogen ihre Models die Position von Fensterputzern einnehmen lassen und die Fotografen als Zuschauer auf die unterschiedlichen Stockwerke verteilt. Die damals gerade angesagtesten Topmodels hatten wie Insekten von Fenstersimsen gehangen, während der Wind gekonnt mit ihren Rocksäumen spielte. Die Versicherungsprämien des Modemagazins waren daraufhin in die Höhe geschnellt. Was Imogen jedoch nicht davon abgehalten hatte, im folgenden Monat eine komplette U-Bahn-Station für ein Shooting in Beschlag zu nehmen und in dem darauf einen Supermarkt in Queens. Dafür hatten sie eigens Schinken der Marke Chanel einfliegen lassen.

»Diese Aktion hat mein Leben komplett verändert«, schwärmte Eve und brachte Imogen mit Worten in die Gegenwart zurück, die in deren Augen nicht ganz der Wahrheit entsprechen konnten.

»Tatsächlich? O Gott, inwiefern denn?«, sagte Imogen, diesmal wirklich geschmeichelt.

»Diese Bilder gingen mir einfach nicht mehr aus dem Kopf. Sie haben mich ständig begleitet. Das war wie nicht von dieser Welt. In diesem Moment wurden die Kleider für mich lebendig. Von da an wusste ich, dass es auf der ganzen Welt nur eine Sache gab, für die ich bestimmt war. Von da an wusste ich, dass ich dafür bestimmt war, nach New York zu gehen, wo diese Modemagazine gemacht wurden. Ich hab mich an der New York University beworben und am Fashion Institute of Technology. Beide wollten mich, aber ich hab mich für die NYU entschieden. Da konnte ich meine Fächer freier wählen und mich auf Marketing, Management und die Geschichte der Mode konzentrieren. Ich habe immer davon geträumt, mit Ihnen zu arbeiten. Die Innovationen, die Sie im Segment der Modemagazine durchgesetzt haben, sind das Aufregendste, was in den letzten Jahrzehnten im redaktionellen Bereich passiert ist.«

Eves Schultern zuckten ein wenig, als wäre eine Last von ihnen abgefallen, jetzt, wo sie den Monolog gehalten hatte, den sie bestimmt viele Male vor einem verschmierten Wohnheimspiegel geprobt hatte.

Imogen lächelte. Sie hatte noch nie zu denen gehört, die mit Lob nicht umgehen konnten, aber das war selbst für eine gestandene Egomanin schwer zu verdauen. »Und was sagen Sie jetzt, wo Sie hier sind und das alles aus der Nähe sehen?«, fragte sie.

Eve blickte sich mit ihren tellergroßen grünen Augen um. »Es ist noch besser, als ich dachte. Ich weiß einfach, dass ich von Ihnen wahnsinnig viel lernen kann, und ich werde alles tun, was ich kann, um Ihnen das Leben zu erleichtern.«

»Geben Sie mir eine Chance«, fügte sie hinzu. »Ich werde Ihr Leben verändern.« Dieser Satz hätte Imogen zu denken geben sollen, aber sie war keine Kassandra, und sie brauchte jemanden, der hart und gern arbeitete und sofort anfangen konnte.

Eve Morton hielt alles, was sie versprochen hatte. Sie war auf Zack. Sie war effektiv. Sie lernte schnell und übertraf sowohl im Kleinen wie im Großen alle Erwartungen. Eve und Imogen unterhielten sich täglich durch die offene Bürotür. Und als Imogens kleiner Sohn kurz nach Eves Anstellung eine Lungenentzündung bekam, die sich über Wochen hinzog, hatten sie heimlich ein ausgeklügeltes System entwickelt, um gegenüber den Kollegen zu vertuschen, dass Imogen manchmal stundenlang außer Haus war und sich um den kleinen Johnny kümmerte. Eve hielt draußen vor Imogens Büro Wache, leitete alle Anrufe auf ihr Handy um und versicherte etwaigen Besuchern, dass sie konzentriert arbeite und nicht gestört werden dürfe. Eve druckte aktualisierte Versionen des Layouts aus und brachte sie lange nach Feierabend bei Imogen zu Hause vorbei. Dort trug Imogen dann ihre Änderungen per Hand in den Ausdruck ein, die Eve bis zum Meeting am nächsten Morgen in beeindruckender Form umsetzte. Ihre Hilfe war von unschätzbarem Wert.

Von Anfang an hatte es Imogen verblüfft, wie sehr Eve darauf aus war, sich anzupassen und zu gefallen. Wenn jemand nebenbei fallenließ, er brauche einen Tisch in einem Restaurant, schickte Eve ihm fünf verschiedene Vorschläge, wo sie einen reservieren könne. Wenn eine Kollegin sagte, dass sie ihr Armband schön finde, schenkte sie ihr eins zum nächsten Geburtstag. Wenn Imogen sich neue honigfarbene Highlights machen ließ, tat Eve dasselbe.

Auch die Garderobe der jungen Frau mauserte sich – unterstützt von einer Reihe älterer Verehrer, die sie immer wieder spätabends mit ihren Wagen aus dem Büro abholten – von einfachen Kleidern von J. Crew zu denen wesentlich anspruchsvollerer Designer. Wie groß Eves Ehrgeiz war, wurde erst nach und nach sichtbar, als sie ihn, wie eine russische Matroschkapuppe, Schicht um Schicht preisgab. Je mehr Schichten sie ablegte, umso selbstbewusster und selbstsicherer wirkte sie.

Genau in dem Moment, als Imogen ernsthaft darüber nachdachte, sie nach zweieinhalb Jahren hingebungsvollen Einsatzes zur Redaktionsassistentin zu befördern, kam Eve eines Tages mit rotgeweinten Augen ins Büro. Ihr Vater, ein hartgesottener Highschool-Footballtrainer, der mehr Mannschaften zu Meisterschaften geführt hatte als sonst irgendwer im gesamten Staat Wisconsin, ein Mann, der lieber einen Sohn in einer Spitzenposition bei einer der großen Banken gehabt hätte als eine Tochter, die in der Modebranche tätig war, hatte sie unter Druck gesetzt. Ihm zuliebe legte Eve daraufhin die Eignungsprüfung für ein betriebswirtschaftliches Studium ab und bewarb sich bei der Harvard Business School. Sie hätte nie geglaubt, dass man sie dort annehmen würde, doch Harvard bot ihr sogar ein Stipendium an, damit sie ihren MBA machen könne. Eve konnte ihrem Vater keinen Wunsch abschlagen.

Und so verlor Imogen die beste Assistentin, die sie je hatte. Als Abschiedsgeschenk überreichte sie ihr ein rotes Vintage-Seidentuch von Hermès.

Als Eve erfuhr, dass Imogen krank war, hatte sie ihr zweimal Blumen geschickt. In einem der Sträuße steckte eine Karte, auf der »Werden Sie bald wieder gesund!« unter dem Bild eines traurigen Kätzchens stand, das eine orangegetigerte ältere und pummeligere Katze liebevoll anstupste. Der zweite Blumengruß, eine Vase voll elfenbeinfarbener Magnolien, Imogens Lieblingsblumen, kam ohne richtige Karte. Nur ein Zettelchen, auf dem in großen geschwungenen Buchstaben »Eve« stand, war dabei gewesen.

Bevor die Aufzugtüren sich in der Vorstandsetage öffneten, richtete Imogen ein paar aufmunternde Worte an sich selbst. Sie war Imogen Tate, eine erfolgreiche Chefredakteurin, die Frau, die neuen Wind in Glossy hineingebracht und für das Modemagazin alles zum Guten gewendet hatte, als das niemand mehr für möglich hielt. Sie hatte Preise gewonnen und Werbekunden angelockt. Auf ihrer kurzen Fahrt nach oben beschloss Imogen, sich in den nächsten Minuten bei Worthington so nüchtern und sachlich wie nur möglich zu geben. Ihr Vorgesetzter mochte und respektierte sie, weil sie immer einen kühlen Kopf behielt. Imogen betrachtete ihre Fähigkeit, Menschen richtig einzuschätzen, als eine ihrer größten Qualitäten.

Sie straffte ihre Schultern, betrat gelassen Worthingtons Büroräume und ging schnurstracks an seinen beiden hausbackenen Assistentinnen vorbei. Die vierte Frau des Verlegers, eine frühere Schönheitskönigin und Exassistentin von ihm (während seiner dritten Ehe), hatte verfügt, dass er nur unansehnliche Assistentinnen einstellen durfte, denn sie kannte ihren Mann nur zu gut, wenn es um sein Verhalten gegenüber ehrgeizigen jungen Frauen ging. Als Imogen sich ihren Weg durch die imposanten Eichentüren in Worthingtons Büro bahnte, stand er parallel zu der Glasfront, von der aus man das Zentrum Manhattans überblickte. Die Einrichtung war eine Mischung von Stahl, Glas und dunklem Holz – Kreuzfahrtschiffsoptik – mit deutschen Messingwandleuchtern, die einmal den Tanzsaal eines Cunard-Ozeanriesen geziert hatten. Wie er so dastand, die Wurstfinger locker oben um seinen Putter gelegt, erinnerte er an die Hirschfeld-Karikatur eines wohlgenährten Firmenchefs. Worthington war ein hässlicher Mann, den der Vorteil, reich zu sein, gutaussehend machte. Mit seiner Knollennase und seinen winzigen roten Ohren wirkte er wie Piggy aus Der Herr der Fliegen, der sich zu einem ausgewachsenen männlichen Alphatier entwickelt hatte. Er wurde als urkomisch, exzentrisch, genial und durchgeknallt beschrieben – von Frauen, die einmal mit ihm verheiratet gewesen waren.

»Imogen!« rief er mit seiner dröhnenden Stimme. »Sie sehen phantastisch aus! Haben Sie abgenommen?« Sein Blick wanderte an ihr auf und ab und verharrte etwas zu lange auf ihren Brüsten. Versuchte er etwa abzuschätzen, ob sie eine Verbesserung darstellten? Ja, Carter, diese Brüste sind um ungefähr zehn Jahre jünger, fester. Vielleicht auch einen Tick runder. Schön, dass Sie das gleich bemerken, dachte Imogen unwillkürlich. Entschlossen, ruhig und gelassen zu bleiben, lächelte Imogen, ließ sich auf das butterweiche Ledersofa rechts neben dem Übungsgrün nieder und kam gleich zum Punkt: »Ich bin hoch erfreut zu sehen, dass Sie Eve Morton wieder eingestellt haben.« Auf dem stählernen Gemelli-Couchtisch vor ihr lag fein säuberlich aufgetürmt ein kleiner Stapel von Worthingtons Memoiren. Über dem fetten Titel WORTH auf der unteren Hälfte des Covers war sein Konterfei mit einer zu einem markanten Profil retuschierten Kieferpartie abgedruckt.

»Ja, ja. Diese Eve ist ein kluges Mädchen. Sie hat einen Harvardabschluss, müssen Sie wissen und … Beine von hier bis zum Mond … wie einst die junge Susan Sarandon. Mann, die Braut wusste zu feiern damals!« Er zwinkerte einer fiktiven Person im Raum zu. Imogen hatte sich längst daran gewöhnt, dass Frauen in Worthingtons Wortschatz als Bräute, Weiber oder Puppen geführt wurden und er sie eher als eine Ansammlung von schönen oder unschönen Körperteilen denn als ein qualifiziertes Ganzes betrachtete. Ihr Chef interessierte sich grundsätzlich nicht für Nettigkeiten, aber Imogen fragte sich dennoch, ob er wohl wusste, dass sie heute den ersten Tag wieder im Büro war. Und was ein Business-School-Abschluss und endlos lange Beine mit der Arbeit für eine Zeitschriftenwebsite zu tun hatten, war Imogen auch schleierhaft. Imogen kannte Leute, die in den späten Neunzigern und frühen 2000er Jahren studiert und einen Master in BWL gemacht hatten. Sie wusste nicht, wie Eves Unizeit gewesen war, aber für viele dieser alten Freunde, meist Männer, hatte dieses Studium zwei Jahre Sommercamp für Erwachsene mit feuchtfröhlichen Partys, Ausflügen und aufgeschobener Verantwortung bedeutet und sie anschließend zudem automatisch in die nächsthöhere Steuerklasse katapultiert.

Da offensichtlich war, dass Worthington große Stücke auf Eve hielt, spielte Imogen mit. »Wie ich sie kenne, war sie bestimmt die Beste ihres Jahrgangs. Ich freue mich wirklich sehr, dass sie wieder bei uns ist«, sagte Imogen mit einem perfekt sitzenden Lächeln. »Die Website kann gute Leute gebrauchen.«

»Es wird sehr viel mehr sein als eine Website, Imogen. Um ehrlich zu sein, hab ich nicht ganz verstanden, was am Ende genau dabei rauskommen wird, aber wir werden einen Riesenhaufen Geld damit verdienen, so viel steht fest!« Worthington legte eine Kunstpause ein, als dächte er über die Vorteile nach, die es mit sich brachte, wenn das Unternehmen wieder einmal einen Riesenhaufen Geld abwarf. Es war nicht allzu lange her, dass die Consultingfirma von McKittrick, McKittrick and Dressler ihre Zelte im Mannering-Konzern aufgeschlagen hatte, um herauszufinden, warum das Unternehmen, vor allem der Magazinbereich, Verluste machte. Dabei brauchte man keine Unternehmensberater mit einem Stundensatz von fünfhundert Dollar, um herauszufinden, wo das Geld versickerte. Da war der frühere Chefredakteur, der für Wochenendtrips nach Paris ein Apartment im ersten Arrondissement behalten hatte, in dem sich junge männliche Verehrer die Klinke in die Hand gaben. Da gab es eine durchgehend für die leitenden Angestellten bereitgehaltene Suite im Four Seasons in Mailand, die während der Modenschauen und auch an anderen, wechselnden Wochenenden genutzt wurde. Und da waren schließlich die Zusatzvereinbarungen in den Verträgen leitender Redakteure (Imogens inklusive) über Dienstwagen sowie die Erstattung von Kosten für die Garderobe und deren Reinigung. Worthington dachte seufzend an die guten alten Zeiten zurück, während er seinen Golfball ein paar Zentimeter weiter ins Loch schob.

Dann fuhr er fort: »Schön, dass Sie sich über Eves Rückkehr freuen. Ich hatte ein wenig Sorge, dass Sie die Nachricht nicht so gut aufnehmen würden. Da ich weiß, wie sehr Sie an Ihrem Hochglanzmagazin hängen, fürchtete ich, dass Ihnen der Wechsel hin zu einer digitalen Ausgabe nicht gefallen würde. Ehrlich gesagt, hatte ich sogar Sorge, dass Sie uns deswegen verlassen könnten. Aber Ihnen scheint klar zu sein, dass es an der Zeit ist, dass dieses Unternehmen die digitale Form an die erste Stelle stellt.«

Was bitte war eine digitale Zeitschrift? Nichts, was aus diesem hässlichen Fischmaul kam, ergab für Imogen irgendeinen Sinn. Natürlich hing sie an ihrem Hochglanzmagazin. Das war ihr Job. Meinte er damit, dass sie ab jetzt größere Teile der Zeitschrift ins Internet stellen würden? War das der Grund, warum sie Eve eingekauft hatten? Vielleicht brachte man den Leuten an der Uni ja bei, wie man am Ende Geld damit verdienen konnte, dass man eine Zeitschrift ins Internet stellte. Was Imogen eigentlich nicht für möglich hielt. In den letzten Jahren hatte es so viele Veränderungen gegeben. Die Verlagswelt war inzwischen eine andere geworden. Sie wusste das. Blogs, Websites, Tweets, Links und Cross-Posting. Das war es, was die Leute heute interessierte. Damit kam sie klar.

Worthington zog einen neuen Ball aus der Tasche und sprach weiter: »Das neue Geschäftsmodell, das Eve entwickelt hat, ist anders als alles, was ich bisher gesehen habe. Das ist wie Amazon trifft Net-à-Porter auf Speed. Und wenn man dann bedenkt, dass wir an jedem einzelnen verkauften Artikel partizipieren! Das wird unser Unternehmen retten. Ganz zu schweigen von den Druck- und Versandkosten, die wir dabei einsparen.«

Während die Bedeutung dieser neuen Informationen langsam zu Imogen durchdrang, schienen die Wände des Büros auf sie zuzukommen. Die Muskeln hinter ihren Augen verkrampften sich und zuckten. Ihr dröhnte der Schädel, und ihr Magen machte Purzelbäume. Um sich abzulenken, krallte sie die Fingernägel in ihre Handballen. Reiß dich zusammen. Es war dumm gewesen zu glauben, sie könne ihren Job monatelang aus den Augen lassen und dann erwarten, alles wieder genauso vorzufinden, wie sie es hinterlassen hatte.

Imogen rang sich ein weiteres Lächeln ab.

»Was versuchen Sie mir zu mitzuteilen, Carter? Was passiert mit meinem Magazin?«

Er blickte sie geradeheraus an und sagte dann in einem Ton, den er normalerweise seinen fünfjährigen Zwillingen vorbehielt:

»Ihr Magazin ist jetzt eine App.«