In der Menschenwelt:

Nis hockte auf der Lichtung im Gras und tunkte seinen Pinsel in die Farbe.

»Bitte, Vedur!«, sagte er. »Warum willst du das unbedingt machen? Das hast du doch vorher auch noch nie!«

Sein Vater lachte. »Aber jetzt will ich eben«, sagte er. »Jetzt krieg ich das hin mit der Strömekraft, Sohn. Ich hab den Durchmesser vom Windrad vergrößert, verstehst du, wir können so viel Strömekraft machen, wie wir wollen – na fast –, und jetzt kann ich endlich …«

»Die lachen sowieso alle über dich«, sagte Nis düster. »Und wenn wieder was schief geht …«

»Da geht nichts schief«, sagte Vedur. »Du bist doch ständig dabei, wenn ich den Sehkasten anschalte. Du weißt doch, dass es funktioniert.«

»Manchmal«, murmelte Nis und malte sorgfältig ein rotes »E« auf das raue bräunliche Papier.

»Nur weil ich nie wusste, wie ich die Strömekraft speichern muss«, sagte Vedur ungeduldig. »Dass wir auch welche haben, wenn grad kein Wind geht. Das ist jetzt geklärt. Keine Probleme mehr. Tolle Sache, diese Strömekraft. Tolle Erfindung von mir.«

»Aber du könntest es doch erst mal nur ein paar Leuten zeigen«, sagte Nis bittend. »Nicht gleich so – öffentlich. Zeig es dem König und seiner Frau, und hinterher trinkt ihr Tee. Nur mal so zum Beispiel.«

Vedur machte eine wegwerfende Bewegung und kam dabei mit dem Arm an den Pinsel. »Wie lange bin ich jetzt schon Erfinder?«, fragte er. Den leuchtend roten Punkt auf dem Ärmel schien er nicht einmal wahrzunehmen.

»Egal«, sagte Nis unfreundlich. »Einladung!« stand jetzt in schreiendem Rot auf seinem Plakat.

»Seit fast drei Jahren«, sagte Vedur. »Und ich habe den Wasserheißmacher erfunden und das Rühr-und-Quirl und natürlich den Sehkasten. Das Ding-für-Scheiben.«

»Aber das geht doch überhaupt nicht ohne die Scheiben!«, sagte Nis. »Und die schaffst du ja nicht zu erfinden!«

»Na, eine hab ich doch«, sagte Vedur zufrieden. »,Neunundneunzig Luftballons‹. Ein wunderschönes neues Lied. Und damit könnten wir unsere Zuschauer auch begrüßen, was meinst du? Und danach ein bisschen Sehkasten. Dann werden sie aufhören zu lachen, glaub mir, mein Sohn.«

»Mmmh«, murmelte Nis. »Welche Zeit soll ich draufschreiben?«

»Dämmerzeit«, sagte Vedur und rieb sich die Hände. »Dann können wir ihnen auch gleich die Tagmacher vorführen. Wie viele haben wir noch davon?«

»Zwei«, sagte Nis.

Vielleicht würde es doch nicht so fürchterlich werden. Die Tagmacher waren ungeheuerlich. Wenn man einen Schalter umlegte, leuchtete eine kleine Glaskugel so hell auf, als wären darin die Flammen von mindestens zehn Kerzen eingefangen. Natürlich nur, wenn Vedur es schaffte, Strömekraft zu machen.

»Bau doch noch ein paar dazu«, sagte Nis. »Dann könnten wir den ganzen Platz erleuchten. Das würde sie umhauen, Vedur. Dieses Rühr-und-Quirl ist ja vielleicht ganz lustig, aber wozu braucht man das? Aber die Tagmacher, du, die sind phänomenal!«

»Nein, ich glaube nicht«, sagte Vedur träumerisch. »Nicht noch mehr Tagmacher. Zwei müssen uns für dieses Mal genügen, mein Sohn. Lieber sollen sie alles kennen lernen, was ich erfunden habe. Die ganze Vielfalt! Die Hin-und-her-Sprechmaschinen …«

»Die haben doch noch nie funktioniert«, sagte Nis böse. Zwischen den beiden »m« von »Dämmerstunde« war ein Farbklecks auf das Papier getropft, und als Nis versuchte, ihn mit einem Büschel Gras wegzuwischen, wurde es nur noch schlimmer. »Richtig funktioniert hat überhaupt nie was lange, Vedur! Warum willst du denn bloß, dass dich alle auslachen!«

»Und natürlich der Selberredner«, sagte Vedur. »Der läuft auch ohne Scheiben. Ja, ich glaube, wir können sie begeistern.«

Nis biss die Zähne zusammen. Er wusste, wann Vedur nicht mehr umzustimmen war. Er machte sich Sorgen um ihn, seit langem schon. Manchmal fragte er sich, was mit seinem Vater passiert war. Von einem Tag auf den anderen hatte er die Tafelkreide hingeworfen und angefangen, Dinge zu erfinden; sie sahen so wunderbar aus, dass Nis sich fragte, wie Vedur sie in seiner kleinen, schäbigen Werkstatt weitab vom Dorf hatte herstellen können. Leider funktionierten sie fast nie.

»Schreib zehn von denen!«, sagte Vedur und deutete auf das Plakat. »Aber möglichst ohne Klecks, mein Sohn. Und dann häng sie an all den Stellen auf, wo die Leute vorbeimüssen. Am Treffhaus, neben dem Anbetehain, vor der Waschhütte, an der Schule …«

»Nicht an der Schule!«, schrie Nis.

»Gerade an der Schule«, sagte Vedur bestimmt.

Dann beugte er sich plötzlich über seinen Sohn und drückte ihn ganz fest.

»Mach dir keine Sorgen, Nis«, sagte er mit der Stimme, die Nis noch von früher kannte, aus der Zeit, als Vedur noch Vedur der Lehrer gewesen war, ein Vater wie alle Väter; und nicht ein Spinner, ein Träumer, über den sie lachten; wenn auch – Freundlichkeit war schließlich oberstes Gebot bei den Medlevingern – hinter vorgehaltener Hand. »Und hab einfach Vertrauen zu mir. Es wird schon, Sohn. Sollst du mal sehen.«

Er richtete sich auf, und plötzlich war er wieder der verrückte Erfinder, für den ein Sohn sich schämen musste.

»Zehn Plakate!«, sagte Vedur. »Vielen Dank, mein Sohn. Ich kann dir leider nicht helfen, die Werkstatt ruft. Aber ich danke dir! Du wirst sehen, das wird unser großer Tag!« Und er verschwand mit wehendem Mantel zwischen den Buchen am Rande der Lichtung.

Nis schmiss den Pinsel in den Farbtopf. »Ich hasse das!«, murmelte er.

Lieber hätte er gesagt, ich hasse ihn, aber das wagte er noch nicht einmal zu denken.

In der milden Frühlingssonne war die Farbe auf dem Papier schnell getrocknet. Nis legte die Blätter übereinander und rollte sie zusammen. Dann straffte er die Schultern und atmete tief ein.

Natürlich hätte er auch einfach nein sagen können. Den Pinsel hinknallen und Vedur allein lassen mit seinen Plakaten. Niemand hätte ihn hindern können.

Aber er wusste genau, was dann passiert wäre. Vedur hätte sich selbst an die Arbeit gemacht, wäre durch den Ort gelaufen, hätte hier ein Plakat angebracht und da und dabei die ganze Zeit schwadroniert, aufgeregt jeden angesprochen, von seiner Erfindung erzählt, der größten, seit die Medlevinger im Land lebten, hätte nicht gemerkt, wie sie hinter ihrer Freundlichkeit über ihn lächelten, wenn auch vielleicht voller Kummer; denn früher einmal hatten sie alle Vedur geschätzt, war seine Stimme gehört worden im Land, und jeder wünschte, es könnte wieder so sein. Jedenfalls fast jeder, dachte Nis.

Nein, es war besser, wenn Vedur so lange wie möglich in seiner Werkstatt am Wald blieb. Nis würde die Plakate aufhängen, würde ein wenig mitlachen, wenn die anderen lachten, aber nicht zu sehr, nur gerade so viel, dass sie begriffen: Auch er fand diese Vorführung sonderbar und liebte Vedur doch trotzdem. Ein paar Plakate würde er zerreißen und hinter dem Dorf im See versenken. Nachzählen würde Vedur nicht.

Das erste am Anbetehain, dachte Nis. Da ist nie so viel los, wer geht da schon hin, nicht an einem Wochentag.

Aber als er zu den beiden schmalen, hohen Felssäulen kam, die das Tor bildeten, schlüpfte eine kleine Gestalt hinter den heiligen Zypressen hervor und lief ihm entgegen. Einen Augenblick lang sah es aus, als wollte sie an ihm vorbeirennen, so tun, als hätte sie ihn nicht bemerkt, und Nis wollte schon erleichtert aufatmen, da blickte sie doch noch auf.

»Na?«, sagte Moa angriffslustig. »Was machst du denn hier?«

Nis sah auf sie hinunter. Sie war nur zwei Jahre jünger als er, elf, aber immer noch wirkte sie, als wäre sie sieben. Acht höchstens. Schwer vorzustellen, dass sie einmal eine vernünftige L-Fee werden würde. Wenn Nis an deren feierlich schwebenden Gang auf dem Weg durchs Dorf dachte, an ihre königliche Haltung, ihre warmen vollen Stimmen im Anbetehain, dann zweifelte er manchmal daran, dass Moa eine echte Chance hatte.

»Geht dich gar nichts an, Moa-Belle, Knochengestell«, sagte er.

»Das sagst du nicht noch mal zu mir!«, sagte Moa wütend und warf ihren Kopf zurück »Das ist hier der Anbetehain. Falls du das vergessen hast.«

Und ihre Haare, dachte Nis. Die sind auch viel zu strubbelig. Ihre Knie will ich mir lieber gar nicht angucken. Bei der ist irgendwas schief gelaufen. L-Fee, nee wirklich.

»Alles bestens«, sagte er. »Ich bring hier nur ein Plakat an. Das ist ja wohl erlaubt.«

Moa guckte misstrauisch. »Was steht drauf?«, fragte sie.

Nis rollte das oberste Plakat aus und befestigte es am Felsen.

»Mein Vater führt seine Erfindungen vor«, sagte er, als wäre das die normalste Sache der Welt. »Morgen. In der Dämmerstunde. Kann jeder kommen.«

Moa trat einen Schritt näher und las. »Da lachen sich wieder alle tot«, sagte sie. »Richte ihm das mal von mir aus. Absolut alle.«

Nis zuckte zusammen. »Nicht, wenn die Sachen funktionieren«, sagte er unsicher.

Moa tippte sich an die Stirn. »Ja, wenn«, sagte sie. »Wenn Schweine fliegen könnten, wären sie Schmetterlinge.«

Nis hatte keine Lust, über Schweine und Schmetterlinge zu reden. Über seinen Vater auch nicht. »Ich könnte dich schließlich auch fragen, was du hier machst«, sagte er. »Mitten im Hain. Sogar bei den Zypressen. Das wäre doch auch mal interessant.«

Er sah genau, dass Moa unruhig wurde, aber dann reckte sie sich, als versuchte sie zu wachsen. »Immerhin werde ich einmal eine L-Fee. Und dies hier ist mein künftiger Arbeitsplatz! Ich mache mich vertraut, so ist das. Ich mache mich mit meinem künftigen Arbeitsplatz vertraut.« Sie warf ihm einen schnellen Blick zu. »Aber rumerzählen musst du das trotzdem nicht überall!«, sagte sie. »Also vor allem meiner Mutter nicht.«

Nis hatte die Plakate wieder aufgerollt und ging langsam auf das Dorf zu. »Warum denn das nicht?«, fragte er.

»Weil!«, sagte Moa. »Weil, irgendwie – sie hat Angst, wenn ich so weit weggehe. Allein. Es ist schließlich einsam hier. Ziemlich einsam.«

»Quatsch!«, sagte Nis verblüfft. Niemand im Land hatte Angst, nicht vor solchen Dingen. Ja, sicher, früher, ganz früher hatte es einmal Zeiten gegeben, in denen man sich sorgen musste, wenn die Kinder zu lange von zu Hause fort waren; Zeiten, in denen die Leute sich Dinge antaten, die man sich heute nicht einmal mehr vorstellen konnte. Aber das war doch lange vorbei! Das gehörte zu den Geschichten, die ältere Geschwister mit düsterer Stimme den Kleinen erzählten, wenn sie in der Dämmerstunde vor ihren Häusern auf dem sandigen Boden hockten und hofften, dass ihre Mütter sie vergessen hatten und sie noch lange, lange nicht hereingerufen würden, damit sie Abendbrot aßen und schlafen gingen.

Niemand konnte sagen, woher diese Gerüchte kamen; und Nis wusste nicht einmal, ob sie nicht vielleicht von den Ganz Alten Zeiten handelten, als die Medlevinger noch nicht einmal im Land gelebt hatten. Wenn sie denn überhaupt stimmten und nicht nur Sagen waren wie die Geschichten von Drachen und Hexen, von Zauberern und Riesen, von denen schließlich auch jeder wusste, dass sie ganz einfach erfunden waren.

»Quatsch!«, sagte Nis noch einmal.

»Und Retjak? Und Ailiss?«, sagte Moa trotzig. »Und Artabak?«

Nis zuckte die Achseln. Es stimmte, im letzten Herbst waren die drei außerhalb des Dorfes, nicht weit vom Anbetehain, gefunden worden. Dort hatten sie gelegen, wie in einem tiefen Schlaf, und erwachten später ohne Erinnerung daran, was vorgefallen war. Sie waren auf dem Weg zu ihren Äckern gewesen, zum Palast oder zum Anbetehain, das war alles, woran sie sich nach dem Aufwachen erinnern konnten.

Keiner von ihnen war verletzt gewesen und die Denker der Medlevinger, die Weisen, auch die L-Feen, hatten den Fall untersucht und waren zu dem Schluss gekommen, dass es sich um eine ärgerliche, aber nicht weiter gefährliche Vergiftung handeln müsse, wodurch, würde man sicher noch feststellen.

Und dann war es ja auch nicht mehr passiert.

»Die hatten irgendwelche Herbstfrüchte gegessen«, sagte Nis. »Pflaumen, was weiß ich. Jetzt haben wir Frühling.«

»Und wenn nicht? Wenn es keine Früchte waren?«, fragte Moa. »Meine Mutter findet jedenfalls …«

»Außerdem waren die alle erwachsen«, sagte Nis. »Und du bist nur ein kleiner Furz, Moa-Belle.«

Moa warf ihm einen kurzen Blick zu. Sie sah aus, als kämpfte sie mit sich. »Sagst du es nicht weiter?«, flüsterte sie.

Nis schüttelte den Kopf.

»Schwör!«, sagte Moa und winkte ihn mit einer Kopfbewegung vom Weg zwischen die Bäume. »Bei deinem Leben!«

Nis zog die Plakate unter dem rechten Arm hervor und klemmte sie unter den linken. Dann hob er die rechte Hand. »Ich schwöre«, sagte er. »Bei meinem Leben.«

Moa nickte beruhigt. Dann ließ sie sich auf den federnden Teppich aus trockenem Laub fallen. »Ich hab so Angst!«, flüsterte sie. »Ich will das nicht! Ich glaub nicht, dass ich das kann! Wieso muss ausgerechnet ich eine L-Fee werden?«

Nis guckte sie verblüfft an. »Weil du dazu geboren bist«, sagte er. »Weil in deiner Familie alle erstgeborenen Töchter L-Feen werden, da kann man nichts machen. Schließlich ist es eine Gabe. Jemand anders kann es nicht, also musst du.«

»Und wenn ich es auch nicht kann?«, sagte Moa und starrte ihn an. »Wenn ich es einfach nicht kann?«

»Klar kannst du das!«, sagte Nis und versuchte, überzeugt zu klingen. »Du bist erstgeboren. Du bist ein Mädchen. Du heißt Belle. Und in deiner Familie …«

»Und wenn ich das vielleicht nicht will?«, schrie Moa. »Wieso wird so was Wichtiges gleich bei meiner Geburt festgelegt? Wieso kann ich mir nicht aussuchen, was ich werden will? Jeder normale Medlevinger kann das, wieso muss ausgerechnet ich so eine blöde L-Fee werden und schweben und goldene Locken haben und säuseln und immerzu heilig lächeln? Würdest du das wollen? Das ist doch peinlich!«

Nis starrte sie an. Er überlegte, ob er die L-Feen jemals peinlich gefunden hatte. Seinen Vater, den ja, und dafür schämte er sich. Aber L-Feen waren, wie sie sein mussten. Er hatte niemals gehört, dass irgendwer sie merkwürdig fand.

»Peinlich ist was anderes«, sagte er. »Also das – mit meinem Vater, zum Beispiel, da denk ich schon manchmal – aber der kann ja nichts dafür.«

»Nee, aber ich auch nicht!«, rief Moa. »Und ich hab mir das nicht ausgesucht mit dieser idiotischen Arbeit! Kannst du dir vorstellen, wie ich aussehe, wenn ich säusele und schwebe? Kannst du dir vorstellen, dass sich irgendwer vor mir verneigt? Hast du Ehrfurcht vor mir, wie es das Gesetz den L-Feen gegenüber gebietet? Wirklich!« Und sie hob ein paar braune Blätter vom Boden und schmiss sie mit einer wütenden Bewegung in die Luft.

»Das kommt schon noch«, sagte Nis unsicher. »Du hast ja noch Zeit. Wenn du erst mal deine Fibel hast zu deinem Wort – dann kommt das schon noch alles, bestimmt.«

»Peinlich«, murmelte Moa und zerbröselte Blatt um Blatt. »So was von peinlich.«

Nis war still. Er wunderte sich, dass er niemals darüber nachgedacht hatte. Natürlich hatte Moa Recht. Warum war ihr vom ersten Tag an vorherbestimmt, was sie werden würde? Auch wenn natürlich die L-Feen höher geachtet wurden als jeder andere im Land, der König vielleicht ausgenommen. Aber wenn sie nun vielleicht etwas ganz anderes tun wollte? Bäckerin werden oder Müllerin, Tischlerin oder Bäuerin? So eine Gabe war ja schön und gut, aber wenn man sie vielleicht gar nicht wollte? Mitbestimmen wenigstens sollte man auch als L-Fee wohl noch dürfen.

Ich jedenfalls hätte das auch nicht gewollt, dachte Nis verblüfft. Nein danke. Obwohl es natürlich schon toll ist, wenn man das Korn wachsen lassen kann und die Erdbeeren und für die Erwachsenen Hopfen und Wein. Und langweilige Kartoffeln. Oder mit den Tieren reden. Und es muss auch ziemlich gut sein, wenn man weiß, man braucht nur das Wort zu sagen, und schon sprießt alles wie verrückt und alle haben zu essen und zu trinken und niemand ist da, der hungern muss.

Nicht, dass Nis sich so etwas hätte vorstellen können: Hunger. In den Geschichten aus den Ganz Alten Zeiten, in denen Wesen vorkamen, die sich »Menschen« nannten (das Wort schon allein!) und die, wenn er es richtig verstanden hatte, etwas Ähnliches sein sollten wie klein geratene Riesen ohne Zauberkraft, war oft von Hungersnöten die Rede. Aber das waren natürlich Märchen, jeder wusste, dass es so nicht gewesen sein konnte, und nicht nur, weil derartige Wesen ja vollkommen undenkbar waren. Wozu hätten sie schließlich gut sein sollen? Die Sagen von den Menschen waren die düstersten von allen, weil es in ihnen immer nur um Trauriges ging, um Hunger und Krieg, Krankheit und Betrug; um Elend und Verzweiflung, Verrat und Kampf, und niemals um Zauberei oder Wunder. Darum wurden sie auch so selten erzählt, bald würden sie ganz in Vergessenheit geraten sein. Und warum auch nicht, dachte Nis. Die Märchen von Riesen und Zauberern waren viel spannender.

»Nis?«, sagte Moa. »Du hast gar nicht zugehört.«

Nis schreckte auf. »Hab ich wohl«, sagte er. »Ich hab nur nachgedacht. Und ich finde, du solltest nicht so undankbar sein. Es ist schon eine tolle Gabe, wenn man die Pflanzen wachsen lassen kann. Nützlich.«

»Meinetwegen kann das gern jemand anders machen!«, sagte Moa trotzig. »Denk doch bloß an die weißen Gewänder!«

Nis nickte. »Du kannst es aber nun mal nicht ändern«, sagte er. »Weil du damit geboren bist und Schluss. Du könntest nur vielleicht einfach später nicht schweben, wenn du das so peinlich findest. Und keine weißen Gewänder tragen. So irgendwie.«

Moa schnaubte. »Glaubst du!«, sagte sie böse.

Nis klopfte sich die Hände an seiner Jacke ab. »Ich muss die Plakate aufhängen«, sagte er. »Mach dir mal keine Gedanken, Moa. Das wird schon alles.«

Moa guckte auf den Boden. »Klar«, murmelte sie.

Nis war schon fast wieder auf dem Weg, als es ihm einfiel. »Moa?«, rief er. »Aber dann begreif ich erst recht nicht, warum du hierher gehst. Wenn es dich vor der Feensache doch so grault! Vergiss den Hain doch einfach. Jedenfalls, solange du da noch nicht arbeiten musst.«

Moa sah nicht hoch. »Klar«, murmelte sie wieder.