Potilla, die Feenkönigin, lebte mit ihrem Volk in einem Wald. Groß und dunkel war er. Und ururalt.

Die Bäume dort hatten Barte aus Moos und zwischen ihren dicken Wurzeln wuchsen Pilze und Fingerhüte. Haselnusssträucher und wilde Apfelbäume wucherten ineinander. Es gab Riesenfarne und morsche Baumstämme. In sumpfigen Tümpeln lagen umgestürzte Baumriesen, in die junge Schösslinge ihre Wurzeln krallten.

Durch den Wald huschten Lebewesen auf zwei, vier und tausend Beinen. Fedrige und fellige, schuppige und glänzend glitschige Tiere raschelten, schlichen und hüpften durch das endlose Grün. Und am Rande einer Lichtung, verborgen unter Haselnuss und Schwarzdorn, lag der Feenhügel.

Wie ein pelziger Rücken wölbte er sich unter dem Gras. Nur ein dunkles Loch, kaum groß genug für ein Kaninchen, führte ins Innere. Dort aber verbarg sich eine andere Welt.

Potillas Volk bewohnte diesen Hügel seit zahllosen Sommern und Wintern. Sie waren Waldfeen, feingliedrig, spitznasig und menschenscheu, schnell beleidigt und sehr nachtragend. Immer wenn es dämmerte, kamen sie aus ihrem Hügel um zu tanzen und zu lachen und die Sterne zu begrüßen. Und erst mit dem neuen Tag verschwanden sie wieder in ihre Welt.

Kein Bewohner des alten Waldes hatte jemals das Innere des Feenhügels betreten. Denn Potilla, die Feenkönigin, verstand etwas von Zauberei und hatte die Geheimnisse ihrer Welt hinter einem Netz von kleinen Schutzzaubern verborgen. An einem warmen Spätsommerabend aber kam jemand in den Wald, der wusste, wie ihr Netz zu zerreißen war.

Auch an diesem Abend tanzten die Feen auf ihrem Hügel. Sie sangen, kicherten und alberten herum, scheuchten Käfer und Schmetterlinge von den Blüten und hielten ihre weißen Gesichter in die letzten Sonnenstrahlen.

Da schlich jemand durch das Dickicht heran. Er kam von weit, weit, sehr weit her und hatte gleich gespürt, dass er einen Feenwald gefunden hatte.

»Aaaah!«, raunte er. »Da sind sie ja! Dumme kleine Dinger. Tanzen wieder, singen Lieder. Baah!«

Schon lange war er auf Feensuche. Denn er war alt. Die Zeit nagte an ihm mit scharfen Zähnen. Sein Haar war schütter und grau geworden, seine Haut fahl und runzlig. Beim Gehen zog er das Bein nach. Doch er kannte eine Medizin gegen das Alter. Er war gekommen um in einem Feenhügel zu schlafen – an dem einzigen Ort auf Erden, wo die Zeit stillsteht und die Ewigkeit zu Hause ist. Dort unten würden seine vielen Jahre dahinschmelzen wie Raureif in der Sonne.

Bloß die albernen kleinen Dinger da musste er verjagen. So wie er es schon oft getan hatte um sein Leben zu verlängern.

Mit einem Rascheln, das nicht lauter war als das Flüstern des Windes, schob er die Schwarzdornzweige auseinander und starrte gierig auf den grünen Hügel.

Die Feen sangen ein merkwürdiges kleines Lied:

»Schwarzdorn, Apfel, Haselnuss,
Haltet fern Not und Verdruss.
Schützt mit euren dichten Zweigen
Feenhügel, Feenreigen!«

Hämisch lachte der heimliche Besucher in seinem Versteck. »Dumme, dumme, dumme Dinger! Glauben unter ihren grünen Mützen, Bäume könnten sie beschützen. Ha!«

Sein Blick wanderte suchend von einer hüpfenden Gestalt zur nächsten.

»Aah, da ist sie!«, murmelte er und nickte zufrieden. »Rotes Mützchen, wie immer. Ja, ja, dumm sind sie. Alberne Dinger. Gut für mich, schlecht für sie.«

Mitten auf dem Hügel, im Schatten der Bäume, tanzte eine Fee. Ihre Mütze war rot. Rot wie Klatschmohn.

Es war Potilla, die Feenkönigin.

Der Fremdling im Gebüsch kannte sich aus mit Feenköniginnen. Sie waren die Einzigen, die ihm den Eintritt in die wunderbaren Hügel verwehren konnten. Gefährlicher als zornige Hornissen waren sie.

»Gleich pack ich dich, Rotmützlein!«, raunte er. »Und mein ist dein Hügel!« Um seinen dürren Hals baumelten sieben kleine rote Mützen an einer Schnur. Sieben Leben hatte er sich schon zusammengestohlen, sieben Feenvölker vertrieben, sieben Hügel verwüstet zurückgelassen. Das da vorne war der achte.

Vorsichtig schob er sich noch ein Stück weiter durch die dornigen Zweige.

»Hüpft nur, lacht, ihr dummen Dinger!«, flüsterte er. Und dann duckte er sich und sprang mit einem Satz zwischen die tanzenden Feen.

Entsetzt schrien die kleinen Gestalten auf. Einige rannten auf den Hügel zu, andere blieben einfach nur stocksteif stehen und starrten ungläubig auf das Ungeheuer, das plötzlich breitbeinig über ihnen aufragte. So auch Potilla.

Und gerade als sie die Arme hob um den Eindringling mit einem Zauberspruch zu bannen, stieß seine große Hand auf sie herab und packte sie.

Am östlichen Rand des Waldes war es still.

Nichts war zu hören von den Hilferufen der Feen. Nur der Wind raschelte etwas lauter als sonst in den Blättern. Und ein Junge kam den schmalen Weg am Waldrand entlanggetrottet. Er hieß Arthur und er hatte seine eigenen Sorgen.

Seine Eltern hatten ihn für zwei Wochen bei seiner Tante abgegeben. Wegen der gesunden Landluft. Obwohl er erst drei Tage hier war, war er schon ganz krank vor Heimweh. Er mochte seine Tante nicht. Und noch weniger mochte er seine beiden Vettern. Zwillinge. Nicht mal ihre Eltern konnten sie auseinander halten. Sie waren drei Wochen jünger und einen ganzen Kopf größer als er.

Besorgt sah er zum Himmel. Dort zogen sich dunkle Wolken zusammen. Die Ränder waren golden und rot von der untergehenden Sonne. In der Ferne war schon ein leises Grollen zu hören. Aber Arthur beschloss, nicht auf der Stelle zum Haus zurückzurennen. Obwohl er Angst vor Gewittern hatte.

Scheußliche Angst sogar.

Rings um ihn her rauschten die Blätter. Die Bäume wiegten die Zweige im Wind. Das Licht der Abenddämmerung wurde immer fahler. Ein paar Vögel schimpften. Ein Kaninchen huschte ins schützende Dickicht.

Arthur pfiff vor sich hin um sich Mut zu machen. Aber das klappte nicht. Der Wind wurde stärker und das Grollen, das er mitbrachte, schwoll bedrohlich an. Wie ein grauer Mantel legte sich die Dunkelheit über die Welt.

Jetzt reicht’s, dachte Arthur und drehte sich um. Da hörte er ein lautes Rascheln aus dem Wald. Etwas kam direkt auf ihn zu.

Erschrocken duckte er sich hinter den nächstbesten Busch. Zwischen den Bäumen tauchte eine unheimliche Gestalt auf. Gebückt und krummbeinig stand sie da und sah sich um.

»So, meine Schöne!«, hörte Arthur eine raue Stimme flüstern. »Hochwohlgeboren, spitz die Ohren!

Ehrenpreis und Menschenstrumpf
Macht die Fee nun steif und stumpf.
Stille stehn nun Raum und Zeit,
Und du schläfst in Ewigkeit!

Weg mit dir! Auf Nimmerwiedersehen! Und viel Spaß in der Menschenwelt!« Die Gestalt hob den Arm. Etwas flog durch die Luft – und landete mit einem dumpfen Plumps neben Arthur im Gras. Er wurde vor Schreck fast ohnmächtig.

Die unheimliche Gestalt hüpfte von einem krummen Bein aufs andere und lachte dabei so sehr, dass es sie schüttelte.

Arthur schlotterte vor Angst. Kalter Regen trommelte durch das Blätterdach und durchweichte seine Kleider.

Eine Sekunde noch, dachte er. Dann fall ich tot um.

Doch nun endlich hatte das unheimliche Wesen genug vom Tanzen. Einen Moment stand es noch stumm und reglos da, dann drehte es sich um – und war verschwunden. Als hätte der Wald es verschluckt.

Und nichts war zu hören als Donner und Regen.

Zögernd hob Arthur den klitschnassen Kopf.

Neben ihm im Gras lag ein Strumpf. Ein dreckiger, scheußlich gemusterter Strumpf, in dem offensichtlich irgendetwas steckte.

Arthur holte seine kleine Taschenlampe aus der Hosentasche und legte sie so ins Gras, dass der Lichtschein auf den Strumpf fiel.

Einen Atemzug lang zögerte er. Dann knotete er die merkwürdige Ranke auf, mit der der Strumpf verschnürt war – und griff hinein.

Zum Vorschein kamen zwei Beine, nicht dicker als Bleistifte, mit winzigen Stiefeln aus rotem Samt an den Füßen. Als Arthur vorsichtig daran zog, rutschte ein schmaler Körper in einem wunderschönen Kleid heraus. Es schillerte und schimmerte, als wäre es lebendig.

Arthurs Herz schlug schneller und seine Hand zitterte ein wenig, während er auch den Rest der sonderbaren Figur aus der Hülle schälte.

Ist doch bloß eine Puppe, sagte er sich und dachte im gleichen Moment, dass er noch nie so eine Puppe gesehen hatte. Behutsam legte er seine Hand unter den kleinen Kopf und starrte das Gesicht an. Wie weiß es war! Die Augen waren geschlossen. Ganz vorsichtig tippte Arthur mit dem Finger auf die spitze, schmale Nase. Das Haar der Puppe war gelb, vielleicht aber auch ein bisschen blau. Feiner als Spinnenfäden, dachte Arthur und vergaß den Regen, den Donner und die Blitze. Nicht für einen Atemzug konnte er den Blick von der kleinen Figur abwenden.

Es war stockdunkel geworden. Die Bäume knarrten gespens­tisch im Wind und der Weg war kaum noch zu erkennen. Hastig schob Arthur die Puppe zurück in den Strumpf. Mit pochendem Herzen machte er sich auf den Heimweg.

Vor dem Gartentor holte er noch einmal tief Luft und stopfte seinen Schatz unter den nassen Pullover. Dann lief er zum Haus zurück.

»Arthur, wo, um Himmels willen, warst du?« So empfing ihn seine Tante, als er die Verandatür aufstieß. »Was hast du denn bloß bei dem Wetter da draußen gemacht? Willst du dir den Tod holen?«

Arthurs Vettern, Ben und Bruno, hörten auf, sich kreischend auf dem Teppich zu balgen.

»He, Arthur, wie siehst du denn aus?«, fragte der eine.

»Aaaha«, seufzte Tante Elsbeth, »klitschnass. Das dachte ich mir. Zieh dir bitte sofort etwas Trockenes an. Und – um Gottes willen!« Entgeistert starrte sie die Fußspur auf ihrem weißen Teppich an. »Kannst du mir sagen, wie ich das wieder sauber bekommen soll?«

Verlegen guckte Arthur auf seine matschverschmierten Schuhe.

»Arthur ist ein Schwein!«, kicherte einer der Zwillinge und packte die Haare seines Bruders. Der griff nach den Ohren des anderen und schon rollten sie sich schnaufend in Arthurs Matschspur.

»Oh, nein!«, rief Tante Elsbeth. »Ben, Bruno, ich bitte euch!«

»Ich geh nach oben«, murmelte Arthur und drehte sich um.

»Ach, übrigens – dieses unmögliche Mädchen hat nach dir gefragt«, sagte Tante Elsbeth. »Wie heißt sie noch . . .«

»Esther?« Arthur wurde rot. Esther wohnte mit ihren Eltern nebenan und war der einzige Lichtblick weit und breit.

»Arthur ist verknallt in Esther«, kicherten B&B.

Tante Elsbeth runzelte missbilligend die Stirn.

»Was hat sie gesagt?«, fragte Arthur.

»Sie will morgen wieder kommen. Obwohl ich ihr gesagt habe, dass du dann mit Ben und Bruno spielst.«

»Okay«, sagte er – und wurde so blass wie Tante Elsbeths Teppichboden. Der Strumpf unter seinem Pullover bewegte sich.

Hastig drehte er seiner Tante und den Zwillingen den Rücken zu. Der Strumpf zappelte heftig, fast rutschte er aus seinem Versteck. Arthur bekam ihn gerade noch zu fassen und stopfte ihn zurück.

Bloß raus hier, dachte er.

»He, Arthur«, rief einer der Zwillinge ihm nach, »spielst du nachher mit uns Space Fighter?«

»Nein, danke«, sagte Arthur. Er presste die Hände auf das boxende Etwas unter seinem Pullover. Nur noch ein paar Schritte bis zur Tür.

»Mensch, jetzt geht der schon wieder in sein Zimmer«, stöhnten B&B.

»In einer halben Stunde gibt’s Abendbrot!«, rief Tante Elsbeth ihm hinterher.

»Ist gut«, sagte Arthur und entkam in den Flur.