Obwohl die Erinnerung an den Tod

unseres lieben Bruders Hamlet

noch lebendig ist und es sich ziemt,

daß wir in unseren Herzen Trauer tragen

und daß sich unser ganzes Königreich

zu einer einzigen Kummerfalte zusammenzieht,

so hat doch die Vernunft mit der Natur gerungen,

so daß wir nun mit bedachtem Schmerz seiner gedenken,

uns aber dabei auch noch an uns selbst erinnern.

Deshalb haben wir unsere frühere Schwester,

jetzt unsere Königin,

die königliche Erbin dieses kriegerischen Staates,

wie mit niedergeschlagener Freude,

mit einem frohen und mit einem feuchten Auge,

mit Heiterkeit am Grab und Totenmusik am Altar,

Schmerz und Entzücken

in gleichen Schalen gegeneinander abwiegend,

zur Ehefrau gemacht.

Auch Euren klugen Rat

haben wir hierbei nicht mißachtet,

der in der Sache frei mitging.

Für all das unseren Dank.

Jetzt folgt, was Ihr schon wißt:

Der junge Fortinbras hat entweder

eine schwache Vorstellung von unserer Stärke,

oder er denkt, daß unser Staat

durch den Tod unseres Bruders

aus den Fugen ist und zerfällt –

er träumt, er sei im Vorteil,

und folglich hat er nicht versäumt,

uns mit der Botschaft zu belästigen,

daß er die Aufgabe jener Ländereien verlangt,

die sein eigner Vater nach gültigem Recht

an unseren höchst tapferen Bruder verlor.

Soviel zu ihm.

Jetzt zu uns und unserer Zusammenkunft heute,

denn das ist unser Auftrag:

Wir haben an Norwegen geschrieben,

den Onkel des jungen Fortinbras –

der, schwach und an das Bett gefesselt,

wohl kaum etwas von dem Tun seines Neffen hört –,

er möge dessen weiteres Vorgehen in der Sache

unterbinden, schließlich kommen die Truppen,

die Kriegskasse und die ganze Ausrüstung

aus seinem Reich;

und wir entsenden jetzt Euch,

lieber Cornelius, und Euch, Voltemand,

mit diesem Gruß an den alten Norwegen,

aber Ihr habt keine persönliche Befugnis,

mit dem König mehr zu verhandeln,

als der Rahmen dieser Zeilen vorgibt.

Lebt wohl und möge Eile

sich Eurer Ergebenheit empfehlen.

Hierin und in allem

werden wir unsere Ergebenheit beweisen.

Wir zweifeln keinesfalls daran,

herzliches Lebewohl.

Voltemand und Cornelius ab.

Und nun, Laertes, was bringt Ihr?

Ihr sagtet uns, es gäbe da ein Gesuch –

worum geht es, Laertes?

Ihr könnt nicht dem Dänen mit Vernunft begegnen,

und Eure Stimme ginge unter.

Worum könntest du bitten, Laertes,

was ich nicht bereit wäre zu erfüllen?

Der Kopf ist nicht näher dem Herz verwandt,

die Hand dient nicht lieber dem Mund,

als der Thron von Dänemark deinem Vater.

Was möchtest du, Laertes?

Mein hoher Herr,

Eure Gnade und Erlaubnis,

nach Frankreich zurückzukehren,

von wo ich gerne zwar nach Dänemark kam,

um bei Eurer Krönung meine Ergebenheit zu beweisen,

muß ich doch jetzt gestehen,

daß, nachdem diese Pflicht erfüllt ist,

meine Gedanken und Wünsche sich nun wieder

nach Frankreich wenden,

und so erbitte ich gebeugten Haupts

Eure gütige Zustimmung und Gnade.

Habt Ihr die Erlaubnis Eures Vaters?

Was sagt Polonius?

Er hat, mein Herr, mir die zögernde Erlaubnis

mit langem Bitten mühsam abgerungen,

und schließlich setzte ich unter seinen Wunsch

mein hart erkämpftes Siegel.

Ich ersuche Euch, erteilt ihm die Erlaubnis zu reisen.

Nutze die günstige Stunde, Laertes,

die Zeit sei dein,

verfüge über sie frei

und nach bestem Geschick.

Doch nun, mein Neffe Hamlet und mein Sohn –

Je näher man verwandt ist,

desto fremder wird man sich.

Wie kommt es, daß immer noch

diese Wolken über Euch hängen?

Eher nicht, mein Herr,

mir ist hier zuviel Sonne.

Lieber Hamlet, leg die Farbe der Nacht ab

und schau mit den Augen eines Freunds auf Dänemark.

Such nicht für immer mit gesenkten Lidern

nach deinem edlen Vater in dem Staub.

Du weißt, alles, was lebt, muß sterben,

wir reisen durch die Natur in die Ewigkeit,

so ist es einfach.

Ja, Madam, es ist einfach.

Wenn es so ist,

warum scheint es dann bei dir so besonders?

»Scheint«, Madam – nein, es ist so,

»scheinen« kenne ich nicht.

Nicht der tintenfarbene Umhang, gute Mutter,

noch die Kleidung in ernstem Schwarz

oder das Seufzen beklemmten Atems,

nein, oder der breite Strom der Tränen

oder der niedergeschlagene Ausdruck des Gesichts

oder jede andere Art, Stimmung, Form von Trauer,

nichts davon beweist, wie es mir wirklich geht.

Das alles »scheint« in der Tat,

denn all das kann man spielen.

Aber was ich habe, geht über Theater weit hinaus,

das andere ist nur Maske und Kostüm der Trauer.

Es ist lieb, und es adelt dein Wesen, Hamlet,

daß du in der Trauer

deinem Vater diese Pflicht erweist,

aber du mußt wissen,

daß auch dein Vater einst einen Vater verlor,

und der Vater verlor seinen.

Und der Überlebende soll,

wie es die Pflicht als Sohn gebietet,

für eine bestimmte Zeit angemessen trauern.

Aber in verbissenen Wehklagen zu verharren

ist ein Weg gottloser Verstocktheit,

es ist unmännlich, so zu trauern,

hier zeigt sich ein Wille,

der sich über den des Himmels stellt,

ein unbeherrschtes Herz oder ein entgrenztes Denken,

ein simpler und ungebildeter Verstand.

Denn wenn etwas sein muß, wie wir wissen,

und wenn etwas so einfach ist

wie das einfachste Ding der Welt,

warum sollen wir uns das dann noch

mit heftigem Widerstand zu Herzen nehmen?

Pfui, das ist ein Verbrechen gegen den Himmel,

ein Verbrechen gegen die Toten,

ein Verbrechen gegen die Natur,

absurd, da noch zu diskutieren,

deren simpelstes Thema der Tod der Väter ist

und die schon immer schrie,

vom ersten Leichnam bis zu dem, der heute starb:

»Das muß so sein.«

Wir bitten dich,

wirf diese sinnlose Trauer zu Boden

und betrachte uns als einen Vater,

denn es soll die ganze Welt wissen,

daß du unserem Thron der Nächste bist,

und nicht geringer ist die reine Liebe,

die ich für dich empfinde,

als die des liebsten Vaters zu seinem Sohn.

Deine Absicht, zurück nach Wittenberg zu gehen,

widerspricht im höchsten Maße unseren Wünschen,

und wir ersuchen dich, darauf zu verzichten

und hier zu bleiben zur Freude

und zum Trost unseres Auges

als unser erster Hofmann, Neffe, und unser Sohn.

Laß deine Mutter nicht umsonst beten, Hamlet.

Ich bitte dich, bleib bei uns,

geh nicht nach Wittenberg.

Ich werde Euch mit bestem Willen gehorchen, Madam.

Nun, was für eine liebevolle und schöne Antwort.

Bleib wie wir selbst in Dänemark. Madam, kommt –

diese sanfte und ungezwungene Zustimmung Hamlets

füllt mein Herz mit Freude,

und zum Dank soll heute jedes Mal,

wenn Dänemark froh in die Runde prostet,

die große Kanone es den Wolken sagen,

so daß des Königs Trinkspruch

als Echo irdischen Donners

vom Himmel widerhallen soll.

Kommt fort von hier.

Fanfare. Alle ab außer Hamlet.

O könnte dieses so feste Fleisch

doch einfach schmelzen,

zerfließen und sich dann in Tau auflösen,

oder hätte der Ewige nicht verboten,

sich selbst umzubringen.

O Gott, o Gott,

wie zermürbend, schal, hohl und sinnlos

erscheint mir alles auf dieser Welt!

Pfui darauf, ja, pfui,

sie ist ein ungejäteter Garten,

und die Saat geht auf,

überall wächst widerliches, ekelhaftes Zeug.

Daß es so kommen konnte:

Gerade zwei Monate tot –

nein, nicht so lang, nicht zwei –

ein so vortrefflicher König,

der gegen diesen Satyr wie Hyperion war,

so liebevoll zu meiner Mutter,

daß er es nicht einmal duldete,

wenn die Winde des Himmels

zu rauh ihr Gesicht berührten.

Himmel und Erde, muß ich immer daran denken?

Und, ja, sie hing an ihm,

als ob ihr Hunger mehr und mehr wuchs,

je mehr sie von ihm hatte.

Und trotzdem innerhalb eines Monats

(Laß mich nicht daran denken –

Schwäche, dein Name ist Frau),

ein kleiner Monat,

die Schuhe sind noch nicht abgetragen,

in denen sie dem Leichnam

meines armen Vaters folgte,

wie Niobe, ganz in Tränen. Aber sie –

O Gott, ein Tier ohne jeden Verstand

hätte länger getrauert –,

verheiratet mit meinem Onkel,

dem Bruder meines Vaters

(der aber nicht mehr meinem Vater gleicht

als ich dem Herkules).

Innerhalb eines Monats, ehe noch das Salz

ihrer vollkommen verlogenen Tränen

aus den geröteten Augen ganz verschwunden war,

hat sie geheiratet.

Was für ein äußerst verräterisches Tempo!

So zielsicher in blutschänderische Laken zu springen

kann nichts und wird auch nichts Gutes bringen;

doch halt, mein Herz, ich muß meine Zunge zügeln.

Auftritt Horatio, Marcellus, Barnardo.

Gegrüßt sei Eure Hoheit.

Ich freue mich, Euch wohlauf zu sehen –

Horatio, oder vergesse ich mich selbst?

Genau der, mein Herr,

und für immer Euer ergebener Diener.

Herr, mein guter Freund, die Bezeichnung

werden wir von nun an ändern,

was macht Ihr hier fern von Wittenberg, Horatio?

Marcellus!

Mein guter Herr!

Ich freue mich, Euch zu sehen.

Zu Barnardo Guten Tag, Sir. –

Aber im Ernst, was machst du hier

fern von Wittenberg?

Ein Hang zum Müßiggang, mein guter Herr.

Das würde nicht mal dein Feind von dir sagen,

und du wirst meinem Ohr nicht die Gewalt antun,

was du da gegen dich selbst vorbringst, zu glauben.

Ich weiß, du bist kein Müßiggänger;

also was hast du in Helsingör zu tun?

Wir werden dir noch beibringen,

wie man trinkt, bevor du wieder fährst.

Mein Herr, ich kam zu der Beerdigung Eures Vaters.

Ich bitte dich, Kommilitone,

mach dich nicht über mich lustig,

ich glaube, du kamst zur Hochzeit meiner Mutter.

In der Tat, die folgte gleich darauf.

Sparen, sparen, Horatio,

was für die Beerdigung warm aus dem Ofen kam,

blieb für die Hochzeit

einfach als kalte Speise auf dem Tisch.

Lieber hätte ich im Himmel

meinen schlimmsten Feind getroffen

als den Tag gesehen, Horatio.

Mein Vater, ich glaube, ich sehe meinen Vater.

Wo, mein Herr?

In meiner Vorstellung, Horatio.

Ich sah ihn einmal – er war ein großer König.

Er war ein Mensch, in allem, was er war,

ich werde seinesgleichen nicht mehr sehen.

Mein Herr, ich glaube, ich sah ihn letzte Nacht.

Wen – wen hast du gesehen?

Mein Herr, den König, Euren Vater.

Den König, meinen Vater?

Hört mir trotz Eures Erstaunens

nur für einen Moment aufmerksam zu,

und ich werde Euch mit diesen Herren als Zeugen

von dem Wunder berichten.

Bei Gottes Liebe, laßt mich hören!

Zwei Nächte hintereinander

ist diesen beiden Herren, Marcellus und Barnardo,

bei ihrer Wache mitten in der totenstillen Nacht

Folgendes begegnet:

Eine Gestalt wie Euer Vater,

von Kopf bis Fuß in voller Rüstung,

erscheint vor ihnen

und zieht in feierlichem Marsch

langsam und herrschaftlich an ihnen vorbei;

dreimal ging er an ihren fassungslosen,

furchterfüllten Augen vorbei,

nur eine Länge seines Stabs entfernt,

während die beiden vor Furcht

zu zitterndem Gallert wurden,

stumm dastanden und ihn nicht ansprachen.

Dies vertrauten sie mir

in ängstlicher Heimlichkeit an,

und ich hielt mit ihnen

in der dritten Nacht Wache,

in der sich jedes Wort von ihnen bewahrheitet,

die Stunde und Form des Dings, alles,

die Erscheinung kommt.

Ich kannte Euren Vater.

Diese Hände gleichen sich nicht mehr.

Aber wo war das?

Mein Herr, oben auf der Festungsmauer,

wo wir Wache halten.

Habt ihr nicht mit ihm gesprochen?

Mein Herr, ich tat’s, aber es gab keine Antwort.

Doch einmal kam es mir so vor,

als höbe es den Kopf,

um anzusetzen und zu sprechen.

Aber genau da krähte laut der Morgenhahn,

und bei dem Ton schreckte es hastig zurück

und verschwand aus unseren Blicken.

Das ist sehr sonderbar.

Bei meinem Leben, mein hochverehrter Herr,

es ist wahr, und wir dachten,

es sei unsere Pflicht, Euch dies zu melden.

In der Tat, ihr Herren,

aber das macht mir Sorge.

Haltet ihr heute nacht wieder Wache?

Das tun wir, mein Herr.

In voller Rüstung, sagt ihr?

In voller Rüstung, mein Herr.

Vom Scheitel bis zum Zeh?

Mein Herr, von Kopf bis Fuß.

Dann saht ihr gar nicht sein Gesicht.

O doch, mein Herr, er trug das Visier offen.

Wie sah er aus – wütend?

Der Ausdruck war eher der von Sorge als von Zorn.

Blaß oder rot?

Nein, nein, sehr blaß.

Und er heftete seinen Blick auf euch?

Die ganze Zeit.

Wäre ich doch nur dort gewesen.

Es hätte Euch sehr erstaunt.

Offenbar.

Blieb es lang?

So lang, wie man nicht zu schnell

bis hundert zählt.

Nein, länger, länger.

Nicht, als ich es sah.

Sein Bart war grau, nein?

Er war so, wie ich ihn gesehen hatte, als er lebte: schwarz-silber.

Ich werde heute nacht Wache halten.

Vielleicht kommt es wieder.

Ich bin sicher, daß es wiederkommt.

Wenn es die Gestalt meines edlen Vaters annimmt,

werd ich es ansprechen,

und tut sich auch die Hölle auf

und befiehlt mir zu schweigen.

Ich bitte euch alle,

wenn ihr bis hierher

eure Entdeckung verheimlicht habt,

bewahrt noch weiter Schweigen,

und was auch noch heute nacht geschehen mag,

sei für Augen und Ohren, aber nicht für die Zunge.

Ich werde eure Liebe belohnen. Dann lebt wohl.

Auf der Mauer zwischen elf und zwölf

werde ich euch besuchen.

Unsere Ergebenheit sei ganz Euer Ehren.

Meine Sachen sind bereits an Bord. Leb wohl.

Und, Schwester, wenn die Winde günstig stehen

und sich ein Überbringer findet, schlaf nicht

und laß von dir hören.

Zweifelst du daran?

Was Hamlet angeht und seine angebliche Zuneigung,

nimm es als eine Laune, als ein Spiel des Bluts,

ein frühlingshaftes Veilchen der Jugend,

vorwitzig, ohne Beständigkeit, süß, nicht von Dauer,

der Duft und das Vergnügen einer Minute,

nicht mehr.

Nicht mehr als das.

Halt’s nicht für mehr.

Denn die Natur nimmt, wenn sie wächst,

nicht nur an Muskeln und an Masse zu,

sondern während dieser Tempel größer wird,

erweitert sich auch die innere Gemeinde

von Geist und Seele.

Vielleicht liebt er dich jetzt,

und jetzt beschmutzt kein Fleck

und keine Falschheit seinen tugendhaften Willen;

aber du darfst nicht vergessen,

bei seiner Stellung ist sein Wille

nicht sein eigener.

Er darf nicht, wie Leute ohne Rang es tun,

sich nehmen, was er will, denn von seiner Wahl

hängt die Sicherheit und das Wohl des ganzen Staates ab,

und deshalb muß seine Wahl sich der Stimme

und der Zustimmung des Körpers unterordnen,

dessen Kopf er ist.

Denn wenn er also sagt, daß er dich liebt,

dann ist es eine Frage deiner Klugheit

zu glauben, ob er bei seiner besonderen Aufgabe

und Stellung auch halten kann, was er verspricht,

was nicht mehr sein kann,

als es die ganze Stimme Dänemark täte.

Dann wäge ab, welchen Schaden

deine Ehre nehmen kann,

wenn du mit zu leichtgläubigem Ohr

seine Lieder anhörst oder dein Herz verlierst

oder den Schatz deiner Keuschheit

seinem unbeherrschten Drängen öffnest.

Fürchte es, Ophelia,

fürchte es, meine liebe Schwester,

bleib trotz deiner Zuneigung im Hintergrund

außerhalb der Schußweite und der Gefahr

des Verlangens.

Das vorsichtigste Mädchen

ist schon freizügig genug,

wenn es dem Mond seine Schönheit enthüllt.

Auch die Tugend selbst

ist nicht vor Verleumdung sicher.

Der Wurm frißt oft die Kinder des Frühlings,

noch bevor sich die Knospen öffnen können,

und gerade im frischen Morgentau der Jugend

trägt der Wind Gefahren mit sich.

Sei vorsichtig: Nur Furcht bringt Sicherheit,

die Jugend lehnt sich immer auf,

auch ohne Gegner weit und breit.

Ich werde diese gute Lehre

als Wächter meines Herzens bewahren.

Aber, mein guter Bruder,

zeig mir nicht wie manch gottvergessner Pastor

den steilen und dornigen Weg zum Himmel,

während er selbst,

ein aufgedunsener und rücksichtsloser Wüstling,

den mit Blüten bestreuten Weg der Verdammnis geht

und seiner eigenen Rede spottet.

Oh, fürchte nicht um mich.

Ich bleibe schon zu lange.

Auftritt Polonius.

Aber hier kommt mein Vater.

Ein zweiter Segen heißt zweifaches Glück.

Ein zweiter Abschied läßt die Fügung lächeln.

Immer noch hier, Laertes? An Bord, verflixt,

an Bord!

Der Wind sitzt schon deinem Segel im Rücken,

und du wirst längst erwartet. Hier mein Segen,

und diese wenigen Regeln

präge dir gut im Gedächtnis ein:

Gib deinen Gedanken keine Zunge

und schlechten Gedanken kein Tun.

Sei freundlich, aber nicht zu jedem.

Die Freunde von dir,

die wirklich wahre Freunde sind,

binde mit stählernen Reifen an dein Herz,

aber schone deine Hand und reiche sie

nicht jedem frisch geschlüpften Typen.

Hüte dich, in Streitereien zu geraten,

aber sieh zu, daß, wenn du erst mal reingeraten bist,

dein Gegner sich vor dir hütet.

Leih jedem Mann dein Ohr,

aber nur wenigen deine Stimme.

Nimm von jedem Rat an,

aber sei sparsam mit deinem Urteil.

Deine Kleidung sei so teuer,

wie es dein Geldbeutel zahlen kann,

aber nicht zu ausgefallen – reich, nicht protzig;

denn die Erscheinung kündigt oft den Mann an,

und gerade jene in Frankreich von Rang und Stand

sind hierbei sehr bedacht und von besonderer Klasse.

Sei weder Borger noch Verleiher, Junge,

denn mit dem Verliehenen verliert man oft

auch noch den Freund, und Borgen

macht die Schneide der Sparsamkeit stumpf.

Vor allem aber, bleib dir selbst treu,

denn dann folgt wie die Nacht dem Tag,

daß du auch gegen niemand sonst falsch sein kannst.

Lebe wohl, und möge die Saat meines Segens

reifend in dir aufgehen.

In tiefster Ergebenheit nehme ich Abschied, mein Herr.

Die Zeit drängt. Geh, deine Diener warten.

Leb wohl, Ophelia, und behalte gut,

was ich dir gesagt habe.

Es ist in meiner Erinnerung fest verschlossen,

und du sollst selbst den Schlüssel verwahren.

Leb wohl. Ab.

Was war es denn, Ophelia, was er dir sagte?

Wenn es Euch zufriedenstellt, etwas,

was den Prinz Hamlet betraf.

Nun ja, gut bedacht: Ich höre,

er hat dir in der letzten Zeit

viel seiner freien Zeit gewidmet,

und du selbst hast das auch

frei und großzügig zugelassen.

Wenn das so ist – wie man mir zuträgt,

und zwar, um mich zu warnen –,

muß ich dir sagen, daß du dich

nicht so klar verstehst,

wie es sich für meine Tochter

und deine Ehre gehört.

Was ist da zwischen euch?

Rück mit der Wahrheit raus.

Er hat, mein Herr, mir in der letzten Zeit

stark seine Zuneigung beteuert.

Zuneigung? Pah, du sprichst wie ein Grünschnabel,

du bist doch in einer so gefährlichen Lage

völlig unerfahren. Glaubst du diesen Beteuerungen,

wie du sie nennst?

Ich weiß nicht, mein Herr, was ich denken soll.

Na was, das will ich dir beibringen: Denk,

daß du dumm bist, weil du diese Beteuerungen

für bare Münze genommen hast,

obwohl sie keinen Pfennig wert sind.

Dafür sei dir selbst zu teuer – oder,

ohne das arme Wortspiel überspannen zu wollen

und damit alles zu verhunzen,

es wird dich teuer zu stehen kommen.

Mein Herr, er hat mich

in sehr ehrbarem Stil mit Liebe bestürmt.

O ja, »Stil« paßt. Hör auf, hör auf.

Und er hat seine Worte beglaubigt, mein Herr,

mit fast allen heiligen Schwüren des Himmels.

Die Luft beißt heftig; es ist wirklich kalt.

Beißend kalt, und die Luft ist scharf.

Wie spät ist es jetzt?

Gleich zwölf, glaube ich.

Nein, es hat schon geschlagen.

Wirklich? Das hab ich nicht gehört.

Dann nähert sich die Zeit,

zu der der Geist sonst umherging.

Eine Fanfare und zwei Kanonenschüsse.

Was bedeutet das, mein Herr?

Der König macht heute nacht durch und säuft,

ein Trinkspruch folgt dem nächsten,

und dann tanzt er,

stolpernd und grölend,

und wenn er seinen Becher Rheinwein runtergekippt hat,

verkünden Pauke und Trompete

plärrend diese triumphale Tat.

Ist das so Brauch?

Ja, nun ja, aber ich denke,

obwohl ich von hier bin

und das schon von Geburt an kenne,

daß das ein Brauch ist,

den man am besten ehrt, wenn man ihn bricht.

Dieses stumpfköpfige Gebecher läßt in Ost und West

die Völker auf uns niederblicken. Man nennt uns Säufer

und beschmutzt mit säuischem Zeug unseren Namen,

und tatsächlich schädigt das unsern Ruf

trotz all unserer Errungenschaften

auf der Höhe der Zeit, tief im Kern.

So ist es doch bei manchen Menschen,

daß wegen irgendeinem bösen Brandmal der Natur

von ihrer Geburt an, an der sie keine Schuld tragen,

(denn die Natur hat bei der Abstammung keine Wahl),

etwas in ihnen wuchert,

das alle Schranken und Grenzen der Vernunft niederbricht,

oder daß wegen irgendeiner Unart,

die allgemein anerkannte Manier hinter sich läßt –

daß diese Menschen, sage ich,

die den Stempel eines einzigen Fehlers tragen,

sei es, weil die Natur

oder ihr Schicksalsstern es so wollte,

all seine anderen Tugenden,

seien sie noch so edel und so gut,

so unendlich wie der Mensch überhaupt nur sein kann,

in ihrer Gesamtheit von diesem einen bestimmten Fehler alle beschädigt werden:

Der Gran des Übels birgt das ganze edle Wesen

vom Zweifel bis zur Schande.

Auftritt Geist.

Seht, mein Prinz, es kommt!

Engel und Gnadenbringer des Himmels steht uns bei!

Du magst ein Geist des Guten sein

oder ein verdammter Teufel,

du magst die Luft des Himmels mit dir bringen

oder die Feuer der Hölle,

ob du in böser oder guter Absicht kommst,

so wie du kommst, schreist du nach Fragen,

und darum spreche ich dich an.

Ich rufe dich, Hamlet, König, Vater,

königlicher Däne, antworte mir,

laß mich nicht vor Fragen bersten, sondern sag mir,

warum deine gesegneten und tot begrabenen Knochen

das Leichentuch zerrissen haben,

warum die Gruft, in der du still beerdigt wurdest,

ihre schweren Kiefer aus Marmor geöffnet hat,

um dich wieder auszuspeien?

Was soll das bedeuten,

daß du, toter Körper, wieder in vollem Stahl,

uns im fahlen Schein des Mondes aufsuchst,

die Nacht zum Schrecken machst

und uns arme Narren dieser Welt

so entsetzlich mit Gedanken

jenseits der Grenzen unseres Verstandes erschütterst?

Sag, warum bist du hier? Wofür? Was sollen wir tun?

Der Geist winkt.

Es winkt Euch zu, mit ihm zu gehen,

als ob es nur Euch etwas allein sagen wollte.

Seht, mit was für einer höflichen Geste

es Euch zu einer abgelegeneren Stelle winkt,

aber geht nicht mit ihm.

Nein, auf keinen Fall.

Es will nicht sprechen, also werde ich ihm folgen.

Tut es nicht, mein Herr.

Warum, was gibt es da zu fürchten?

Mein Leben ist nicht einmal eine Nadel wert,

und was meine Seele angeht –

die ist unsterblich wie es selbst,

was kann es der schon antun?

Es winkt mich wieder fort. Ich werde ihm folgen.

Was, wenn es Euch zur Brandung lockt, mein Prinz,

oder auf die schreckliche Spitze des Kliffs,

das weit aufs Meer über sich selbst hinausragt,

und was, wenn es dort

irgendeine andere Gestalt annimmt,

die Euch den Verstand verwirrt

und Euch in den Wahnsinn reißt?

Denkt doch! An der Stelle kommen jedem Kopf,

wenn er soviel Faden tief hinab zum Meer sieht

und von unten das Tosen hört,

auch ohne jeden Grund Gedanken der Verzweiflung.

Es winkt mir immer noch. Geh vor, ich folge dir.

Ihr dürft nicht gehen, mein Herr.

Nehmt Eure Hände weg!

Laßt Euch befehlen, Ihr dürft nicht gehen.

Mein Schicksal ruft

und macht jede kleinste Ader dieses Körpers

so mächtig wie die Muskeln des nemeischen Löwen.

Ich werde immer noch gerufen –

laßt mich los, ihr Herren – bei Gott,

ich mache den zum Geist, der mich aufhält!

Weg, sag ich! – Geh vor, ich folge dir!

Geist und Hamlet ab.

Das Trugbild wird ihn um den Verstand bringen.

Folgen wir ihm. Es ist nicht richtig,

daß wir ihm gehorchen.

Ihm nach. Wozu wird all das führen?

Etwas ist faul im Staat von Dänemark.

Der Himmel wird es lenken.